Людмила Парщикова

Вітром часу забрало
набуття і втрати,
лише дозвільне ремесло
приросло, як весло до галери.
Розмачулений до сивин,
запітьмарило до склерозу
і поколює в грудях,
як дитяча заноза.
І послати б під три чорти!
Так навічно зачарували
шелест дощу по кущах,
шерех пір'їнки по листам,
дитячий плач, і що ще там
позначене словами.

В осінніх руслах вимерзла вода.
А кажуть - глобально потепліло.
Душа, як кліщ, чіпляється за тіло,
в безсмертні не вірячи холоду.
Про що там шепоче свіже вино
в зеленій запечатаній бутлі?
Які дали і які були
стукають у запотівше вікно?
Які вітри, з яких епох
на мені схрестяться, як з дому вийду?
І, якщо вихід є, то це видих,
що глибиною перекриє вдих.

Ось і життя, як човен, спливла
по теченью.
Над водою пустою
перебувай спокійна і світла.
Я і справді любові своєї не стою.
Що тобі від мого вогню,
крім дратівної диму?
За напівзотлілу гординю
самотності -
прости мене.
За сліпі прірви ночей,
за бездарність днів, що крадуть сили ...
Істина моя, моїх очей
світло, моя біда, моя Україна
стигла,
не сумує своє чоло.
Що тобі до жалюгідних одкровень
грішниці?
Прости моє прозріння!
Господи. Не бачу нічого.

Відстукати колеса швидкого,
сріблиться перон сніжком,
і, як в юності, любо-дорого
від вокзалу додому - пішки.
Провулком, де вештався
молоді батько і мати,
повз кінотеатр "Родина",
чиїх слідів вже не знайти;
повз сонної Базарній площі,
де, турбуючи нічний спокій,
по бруківці топталися коні,
привозять молоко.
На підході до товарної станції,
на хвилину пригальмувавши
біля руїн, де був "сімнадцятий",
цілодобовий магазин,
завершуючи нічний хід,
не поспішаючи здолаєш міст.
Далі - вулиця Чернишевського,
Сталінградський тупик, цвинтар.

Хочеш, поруч посиджу?
Тиші непокоїти не буду.
Все, що було, підсумую,
все, що буде, передбачу.
Напророкував, тільки слухай!
Хочеш, вір або не вір.
Блудний вітер, немов душу,
розкриє вхідні двері!
Все житло на увазі!
Вся доля твоя відома.
Навіть маленького місця
в ній собі не відведу.
Просто поруч посиджу,
тишу собою заповню.
І очі твої запам'ятаю.
Хочеш, правду розкажу.

Почнемо відлік від тридцяти.
Душа, як брага, відстоялася,
і біль - не жалко, а жалість,
і час - до берега гребти.
І скоро потиснуть холоду,
і, до цієї новини готуючись,
невгамовна, як совість,
світлішає в БАЙГОРА вода.
І вітер часу свистить,
не пам'ятаючи віку і терміну.
Ну, що ж, почнемо від тридцяти.
До тридцяти - одна морока.
А тут така хлине широчінь,
така прірва темряви і світла, -
що до порятунку планети,
що до порятунку душі.

Ні слова не сказано всує -
хоч в цьому-то совість чиста.
Прохолода ль твоїх поцілунків
до мовчання схилила уста?
Ну що ж, помовчимо наостанок
в провітреному нашому лісі.
Я краплі, що впали з гілок,
в своє волосся віднесу.
Можливо, не стану молодше
від щастя.
І все-таки нехай
все буде жахливо схоже
на радість, а може, на смуток.
Нехай собі дні спливають,
як ці димки за річкою.
А осінь часом буває
і довгої і теплої такої.

Дзвенів дзвінок з останнього уроку.
Важкий лід ламався на річці.
І на карнизі тренькает сорока
на радісному весняному мовою.
І горобців радісна зграя
під дахами крапель ловила вліт,
і сніг, як цукор, набухав і танув,
все м'якше контрастуючи з землею.
І грудки бруду залітали в боти,
пророкуючи мамин справедливий гнів.
І було попереду сім днів свободи,
сім нескінченних, швидкоплинних днів.
Хлопчаки повисали на огорожі,
Приціл заготовленим сніжком.
І так, здавалося, серцю мало треба!
А потрібен мир!
До краплі. Цілком.

За всю безрозсудну життя,
за мить торжества і печалі,
за те, що сама не прощала,
прости мене, зла не тримай!
За вогненний пам'яті Років,
за життя, де не побачимося більш
за все, що болить і співає
в мені, немов птах в неволі!
За цю безтурботну смуток,
за зламаний кущ горобини.
За те, що знову залишаюся
незрозумілою і нелюбимої ..

Довгого життя як не бувало.
Мій безглуздий, невірний вірш!
Я любов тобі віддавала,
обділяти дітей своїх.
Я сплітала із прутів верби
твої тонкі хребці,
я ліпила тебе з вибухів
самотньою нічний туги.
Я душі золоті копальні
витягувала із забуття.
Я кроїла тебе з скорботи,
з невічні буття.
З гарячкових поцілунків,
з нічної неймовірною брехні.
Я долю свою нежитлову
приручила - тобі служити.
Створювала тебе не наспіх,
за подобою своєю.
А прокинулася - всі двері навстіж.
Тільки вітер в порожньому будинку.

Старе дощате ганок
ненароком, як-то Кособоков
відіб'ється в колії глибокої,
як в розбитому дзеркалі обличчя.
Дивишся і майже не дізнаєшся -
неможливо з'ясувати докладно:
то ти - Господнє подобье,
то ль Бог знає на кого схожий.
Так ось світла сонячна нитка,
або вітру легке рух -
можуть спотворити изображенье.
Більше нічого не змінити.

Пора навідатися до мами.
З роками
захопленість юності міллю побилася,
образа забулася, біль притупилася,
з органів почуттів процвітає шлунок -
він в цьому не винен,
він як і раніше трохи,
(Як років 50 тому)
до того, що йому пропонують.
Все інше - складові
відсутність можливості необережності -
в незамкненими на ніч двері,
в загрузнула в сумнівах вірі,
в безперспективною надії,
в сліпий - від народження - любові,
взагалі -
в спілкуванні з людьми,
зустрічаючими по одязі,
проводжаючими по уму -
в темряву,
в ходіння по вулиці, як по канату,
де будь-який рух душі загрожує
наслідками,
бо все життя перебуваючи під слідством
цікавих сусідських вікон,
Господи! як самотньо
душі відлітають,
тане
за хмарами.
До мами.

За все добро розплатимося добром,
За всю любов розплатимося любов'ю ..

Сіретської зима - не холодно, але сиро.
Непоказно, як душа, земля оголена.
У згасаючої печі сушу взування синові -
давним-давно нічия ні дочка і ні дружина.
За правилами гри на дальній берег Лети
тепер вже моя черга свій споряджати паром.
Як зимно на Русі сиротам і поетам.
Як хочеться платити любов'ю і добром!
Так зимно на Русі!
Так хочеться зігрітися,
що за ціною стояти, їй-Богу, пуття немає.
Любов'ю і добром - за світло в змерзлі серце.
Світло, за яким тьма.
Темрява, за якою світло.

Казанська Марія Трохимівна -
бабуся, наставниця, друже!
Прокинься і окликніть по імені -
дізнайся мене серед бабусь.
Он, бачиш, в хусточці засмальцьованому,
в пальтечку з чужого плеча,
в худих скособочених валянках
плететься, вірші бурмочучи?
Те ль справді живе, чи то блазнів
перехожим, собі чи самої
смішна твоя першокласниця -
останній твій свято земної.