Газета завтра блог «як тіні йдуть без нічого ...»

Іван Голубничий - відомий український поет, чиє творче становлення відбувалося на стику епох, в роки державної смути і потьмарення національного духу. У його поетичному світі яскраво відбилися трагічні протиріччя нашого часу, біль і гіркоту від розпаду радянської цивілізації, втрата великих онтологічних смислів, непереборне і безнадійна прагнення до краси і правди, до неможливого ідеалу. У його віршах строгі форми класичної російської традиції органічно поєднуються з екзистенційними мотивами і апокаліптичними передчуттями українських модерних течій початку двадцятого століття. Спрямованість до світової гармонії, максималізм світосприйняття, культ віршованій форми - ось, мабуть, головні риси його поетичного стилю.

Улюблених слів прекрасна марність,

Мерехтіння таємниць в тремтливою рядку,

Премудрих книг свята злидні,

Тривожне ворожіння по руці -

Як мірне гойдання в гамаку ...

Холодних днів одноманітний хід,

Сумнівний, незрозумілий ніким,

Але сяк-так прожитий старий рік,

І ті ж тріщини на стелі -

Як тихий плин в річці ...

І все дивишся на темний небосхил

І мариш про забутому куточку.

Там все як тут - і рожевий схід,

І білі тумани далеко,

Як тіні йдуть без нічого ...

... І було так: молилися до ранку,

А після пили до кошмарних мрій,

І дивно коротали вечори.

І рік пройшов, але щастя не приніс.

А пам'ятаєш, як сяяли небеса

Відповіддю на болюче питання?

Горіли підмосковні лісу,

Спокійно спав кат в своєму будинку,

І божевільний чув голосу.

Безжально спалюючи цю твердь,

Сумнівний, непотрібний нікому ...

Я раніше думав - так приходить смерть.

Вечір. Шафа для одягу -

Дитячий сміх за стіною.

Пил на краю стола.

Лампа. Похмурий світло

Вирве картини жмут:

Стіни, сухий паркет,

У тріщинах стелю.

Книги. Така муть!

Хрест. Охороняє будинок ...

За крижаним вікном.

Чуєш - з хворих небес

Стогін крізь дощ і сніг?

Це бездомний біс

Шукає собі нічліг.

Чи не таємниці галасливих міст,

Чи не суєта чужих віталень,

Чи не тяжкий шлях в місцях пустельних

До меж вічних холодів,

Чи не животіння біля каміна

У сутінках прожитих років ...

А просто так - вино в келиху,

Свічкова недогарок на столі,

І щоб зірки там, в імлі,

Сльозами по небу стікали,

Через портьєру проникали

І розчинялися в кришталі.

Забудь мене. В загубленому краю,

Де лише озера сонні навкруги,

Де вітри пісні вільні співають,

Варто мій хрест.

Забудь мене. Між сосен і каменів

Сюди стежка забута веде,

Але тільки не ходив ніхто по ній

Забудь мене і мій тривожний вірш,

І мені долі гідної не пророкували.

Тут ніч пливе в туманах крижаних,

І день як ніч.

... А може, вийти опівночі і впасти,

І сніг особою заплаканим зігріти,

І цю завірюху білу проклясти,

І в цій хурделиці заживо згоріти,

І перед смертю згадати старий вірш,

Нехай мертві уста його зберігають:

"Як страшно в цих кімнатах порожніх.

Шлях до вищої мети, або просто шлях

До смертного хреста?

І знати хочу, і страшно зазирнути

В заборонені місця.

Молюся Тобі в болісних віршах,

Але знову не зрозумію -

Страх перед Богом, або просто страх

Люблю Тебе, як смерть свою люблю,

Як мрій невиразних жах.

Ні думкою, ні стихії не ображу

Але іноді в гарячковий ночах

Око запалених не можу зімкнути:

- Страх перед Богом, або просто страх?

- Шлях до вищої мети, або просто шлях?

Чийсь шепіт, світло нетутешній,

Тихий Світло у темряві непроглядній,

А на серці, під одягом,

Від втрати неминучою

Не лякайся, якщо опівночі

Раптом почуєш поклик на допомогу,

Я очі твої закрию

І плащем тебе вкрию

Від кошмарних снів.

Пам'ятаєш час золоте -

Ми вітали стоячи

А тепер душі залишилася

Тільки мертва втома,

Тільки шум дощу.

Свічки білі згоріли,

Сльози гіркі зігріли,

Помолися зі мною, рідна,

Ти мені подарувала срібний хрест -

Я пам'ять свою березі ...

Тут ночі непроглядній, пустеля навколо,

Лише темні камені в снігу.

В оселі моєму мешкає сова

І тліє убогий вогнище.

У тиші початкової прості слова

Так дивно і вірно звучать.

А вранці похмурим шагнёшь за поріг -

І дрогнешь, побачивши в імлі,

Як якийсь невідомий радісний бог

Проходить по мертвої землі ...

Живу на краю, ні про що не прошу,

Просту молитву творячи.

Божевільні листи пішли пишу,

І тіні зі мною говорять.

З цих забутих і проклятих місць

Вже нікуди не втечу ...

Ти мені подарувала срібний хрест -

Я пам'ять твою березі.

Ми славні застали часи.

Був світлий будинок, і на столі стояла

Завжди пляшка доброго вина,

І приходило до нас друзів чимало -

Інших вже не згадаєш імена ...

Будинок нині порожній. Печаль його обгорнула.

Доля друзів невиразна і страшна.

У глупої ночі шепочу під ковдрою:

"- Що зробили з тобою, моя країна ?!

Господь, відповідай, і в чому моя вина ?!

Настав, Господь, і хрест готовий нести я ... "

Туга встає з мороку, як стіна.

З порожнечі сміється сатана,

І я гризу подушку від безсилля.

Лише шорох пролітають машин

Так тихий шепіт літнього дощу ...

І, як завжди, не хочеться поспішати,

І так само важко що-небудь вирішити,

За північним вулицях блукаючи.

Зірви квітку - на вологих пелюстках

Таємничі лінії долі,

Порожня смуток ночей, вчорашній страх ...

Ти все намагався висловити в словах,

Але повно, все не так. Слова грубі.

Слова грубі, але є простий квітка,

І на руках запашна пилок,

І весело гримить водостік.

Ще - ледь світліючого схід,

Як смутний контур Божої особи.

І радісно раптово відчути

У глухий душі нетутешній, дивний жар,

Осягнути себе, і все в собі вмістити,

І всі образи радісно пробачити ...

І забрати з собою випадковий дар.

"Вона - все та ж:

Лінор божевільного Едгара ... "