Булат Окуджава - присвячується вам - стор 3
Ну що, генералісимус прекрасний,
нащадки, кажеш, до тебе упереджені?
Їх ні вгамувати, ні вблагати ...
Одні тебе мордують і паплюжать,
інші все малюють, і підносять,
і моляться, і жадають воскресити.
Ну що, генералісимус прекрасний?
Лежиш в землі на площі на Червоній ...
Чи не від крові ль червона вона,
яку ти пригорщами пролив,
поки свої вуса блаженно пестив,
Москву оглядаючи з вікна?
Ну що, генералісимус прекрасний?
Твої клешні сьогодні безпечні -
небезпечний силует твій з низьким чолом.
Я рахунку не веду колишнім втрат,
але, нехай в своєму відплати і поміркований,
я не прощаю, пам'ятаючи про минуле.
"Зібрався до мами - померла ..."
Зібрався до мами - померла,
до батька хотів - а він розстріляний,
і тінню чорного орла Горійського
весь світ застелена.
І, забруднити в тій тіні,
нажерлися вигуків переможних,
ось що хочу запитати у бідних,
поки ще бідні вони:
зібрався до мами - померла,
до батька подався - застрелили ...
Так що ж запитати якось забули,
вершачи великі справи:
батько і мати потрібні мені були.
... У чому філософія була?
"Чи не занадто-то вишуканий вигляд за вікнами ..."
Чи не занадто-то вишуканий вигляд за вікнами,
просочений гаром і гнилою водою.
Ось місто, де батька мого цокнули.
Стрілець тоді був занадто молодий.
Він був навчений і собою задоволений.
Над жертвою в сумнівів не кружляв.
І якщо не вбитий був алкоголем,
то, стало бути, до старості дожив.
І ось тепер на відпочинку почесному
внучат плекає і з дружиною в злагоді.
Прогулянки здійснює кроком чітким
і вивіски Новомосковскет на ходу.
То в парку, то на ринку, то в трамваї
як рівноправний дихає за спиною.
І зла йому ніхто не згадує,
і навіть не обходять стороною.
Інші часи, інші особи.
І він з усіма як навіки злився.
І у нього в гаманці - вбивця
пригрів і вусами ворушить.
І, на тасьма строкатих повисаючи,
гітари чиїсь в півночі бриньчать,
а він все дивиться, дивиться, не кліпаючи,
на круглі потилиці внучат.
Що в підзорні труби я бачу,
піднімаючись на вежу в імлі?
Чому так сумно залежу
від чогось колишнього в мені?
І, дивлячись з висоти винувато
на заснулу прірву Арбата,
чому так поспішно і раптом
інструмент випускаю з рук?
Сплять в ліжках своїх городяни,
сплять з авоськами, сплять з гаражами,
сплять тривожно на правому боці ...
Виготовити тіло до стрибка.
Геть з плям нічного туману
з'являється раптом вдалині
моя струнка стара мама -
чемоданчик фанерний в руці.
Він, мабуть, минула мода,
але всередині, немов в нетрях комода,
що давно розвалитися готовий,
фотографії колишніх років.
Пам'ять, немов дитина, ранима
і кудись кличе і кличе ...
Все сумно, що котиться мимо,
все банально, що вічно живе.
І живу я ось з цієї виною
на двадцятому її поверсі
між тою і цієї війною,
не вміючи спуститися вже.
"Як мені подобається по П'ятницькій в машині проїжджати ..."
Як мені подобається по П'ятницькій в машині проїжджати
Захоплення побаченим не в силах я стримати.
Кораблями з минулого пливуть її будинку,
ніби це і не вулиця - історія сама.
Але коли в натовпі я ходою вулицями Москви,
не можу стримати відчаю, і болю, і туги.
Мої тонкі зап'ястя перед очима схрещені,
ніби мені загрожують нещастя з одного і з цього боку.
Як безглузда в моєму віці, при тому, що бачив я,
ця дивна роздвоєність, розгубленість моя,
ця горда безпорадність як ніби на століття
перед цією самою П'ятницькій, щасливою, як річка.
"Провулок Божественним ..."
провулок Божественним
названий мною для чого?
Щоб складом урочистим
возвеличити його?
Для того, щоб з вимислу
на московську твердь
як хвилею його винесло
посіялися, пошуміти?
Видно, прізвисько колишнє
без опори в долі:
так, пусте, недбале,
ні тобі - ні собі.
Видно, колишнє прізвисько -
як чужинець між людьми:
у нього не допросишся
ні води, ні любові ...
А в сьогоднішньому імені
є сяйво з темряви,
щось добре, сильне,
що втратили ми.
Просто є в ньому для міста
не на рік, не на годину
щось вічне, горде,
немов це про нас.
"Гомін площі Петровської ..."
Гомін площі Петровської,
Знам'янка, Коровій вал -
дорогоцінні обноски ...
Хто їх з дитинства не знав?
Хто Пречистенки НЕ пестив,
Божедомке не любив,
по Варварка сліз не пролив,
Якиманка забув?
Скільки років без міри тривав
цей славний карнавал!
На Покровці я молився,
на Мясницькій сумував.
А Тверська, а Тверська,
сіючи свято і тугу,
від себе не відпускаючи,
проводжала крізь Москву.
Не виходять з сознанья
(Хоч інші часи)
ці стародавні назви,
немов дідів імена.
І живе в душі, не тая,
нехай безглузда, так своя,
ця дзвінка, святая,
поріділа сім'я.
І в мрії про неможливе
немов бачу наяву,
що і сам я не в безбожно,
а в Божественному живу.
Чим далі від Москви, тим чистіше дух селянства,
тим голубів вода, тим ближче до небес.
Гармоніки лісової завидно сталість,
і гармоніста чуб схиляється до басів.
Як солодко в тому краю, чужих негараздів не знаючи.
Чим ближче до небес - тим ненаглядного твердь.
І плаче про своє гармоніка лісова,
і на її сльозу спробуй не відповіла.
"В чаду кварталів міських ..."
В чаду кварталів міських,
серед незліченних натовпів людських
на півдорозі до раю
звучить якась струна,
але чия вона, про що вона,
хто музикант - не знаю.
Кричить якийсь соловей
відмінних міських кровей,
як хлопчик, відверто:
"Яке щастя - смерті немає!
Є тільки тьма і тільки світло
завжди поперемінно ".
Століття суворого дитя,
він розуміє не на жарт,
в значенні високому:
ось це - двері, а там - поріг,
за ним - натовп, над нею - пророк
і слово - за пророком.
Як простий між темрявою і світлом суперечка!
І щасливий я, що з давніх-давен
все це приймаю.
Хоча, куди ти не глянь,
кругом пророцтва одні,
а хто пророк - не знаю.
"Я умів не спокушатися ..."
Я умів не спокушатися
навіть в юні роки.
Але коли довелося прощатися,
і, можливо, назавжди,
тут вже не до зваб
в ці кілька хвилин ...
Хоч би випросити прощення,
знати б, де його дають.
Не скажу, щоб став сльозливість
з віком, але всякий раз
здається, що міг щасливіше
жереб випросити у вас.
Втім, серед пишнот,
нам дарованих долею,
знати, і вам не випав жереб
бути щасливішим зі мною.
"Взятися за руки не я закликав вас, панове."
Взятися за руки не я закликав вас, панове?
Чому ж ви не вслухалися в слова мої, коли
хтось владний наші душі один від одного вів.
Чим же я вам не потрафити? Чим я вам не догодив?
Ваші погляди, немов гармати, на мене наведені,
немов я вам щось винен ... Ми один одному не повинні.
Що ми є! Всього лише крихти в каламутному морі буття.
Все, що поруч, тим дорожче, чим коротше життя моя.
Чи не суджу про вас з пристрастю, що не ридаю, не кричу,
зі спокійним натхненням в руки тростину беру
і на гордих тонких ніжках насіння в святу далечінь.
Видно, все повинно розпастися. Розпадається ж ... А шкода.
Тупцює в темній прихожій в мовчанні строгому,
коло відтоптав на порозі біля самих дверей ...
Радісний день і обійми там, за порогом,
сумний морок і втрата в печері моїй.
Ось нарешті, згинаючись і кланяючись, чи що,
немов рятуючись, біжить по зворотній стежці ...
Як він зітхає легко, опинившись на волі!
Як ні про що не шкодує, гублячись у натовпі.