Журнальний зал новий світ, 2018 №4 - дмитрий биків - на стику розчулення і злості

Биков Дмитро Львович народився в 1967 році в Москві. Випускник факультету журналістики МГУ. Поет, прозаїк, критик. Лауреат кількох літературних премій, в тому числі Новомирський поетичної премії "Anthologia" за минулий рік.

Все набридло, все. Неначе стою в нескінченній пробці -
При цьому в кожній машині гримить попса.
Тісно і порожньо разом, як в черепній коробці
Випускника ПТУ з Череповця.

Всі враження зробила не нові, і все хреново.
Неначе потрапив в чужій нескінченний сон,
В якому структуралісти з прізвищами на -сон
Тлумачать мені тексти почвенніков з прізвищами на -ови
І роблять це під звуки FM "Шансон".

Все набридло, все: бурмотіння слів, німота предметів,
Зимова нежить, річна задуха.
Всіх втопити: я знаю, що скажуть мені той і цей,
Все, що попросить ця і запитає та.

І якщо навіть у мутній захід підмішають охру
І до влади прийде осмислений індивід,
І якщо їм буду я, і навіть якщо я здохну, -
Все це мене не особливо здивує.

Передвістя це прориву або провалу -
Бог знає.
Господи, дай мені зробити, чого ще не бувало,
Або поверни поблажливість до того, що є.

Повно у диявола утіх,
Але лютіше за все його прислуга
Нацьковує один на одного тих,
Хто неможливий друг без друга.

Хоч світ мав один витік,
Його безсоромно розмели
На ліво-право, Захід і Схід,
На вертикалі і горизонталі.

Подруга Вертикаль людей живими їсть,
Сестра Горизонталь загрожує інший розплатою.
Давно розтяли б і хрест,
Коли б не утримував Розіпнутий.

Іде рік, який мене любив.
Приходить новий.
Від грому петард, від співу його мобіл
Разить їдальнею.

Іде світ, який мене любив.
Вся тканина - наскрізна.
Всього страшніше, що я його знищив,
Того не знаючи.

Маршрутний пекло. Навпаки сидить дебіл,
Подібний ляльці.
І навіть Бог, який мене любив, -
Не знаю, чи тут.

Не знаю, що йому робити серед гедзів
І мух гнойових.
Але якщо тут, йому що не день важче
Кроїти мені повітря.

Війна, війна.
З войовничим вигуками пилові племена
Стрибають в стремена.

На західному фронті без змін: воюють нацмен і абориген,
Подорожній і місцевий, чужий і свій, придонний і донний шар.
Художник здав бойовий листок: "Захід є Захід, Схід - Схід".
На прапорі колишеться "Бей-рятуй" і чується "гей" - "банзай".
Солдати з часом входять в раж: борючись за принципом "наш - не наш",
Рідні нори ділять межею за принципом "свій-чужий".

Війна, війна.
Сторін чотири, і кожна сторона
Криваво осяяна.

На північному фронті без змін: там амазонка і супермен.
Круті баби палять в грудак всім, хто глянув не так.
У нічних розвагах великий розкид: на жіночому фронті цвіте Лесбос,
У чоловічих окопах панує Содом, доповнений ручною працею.
"Всі баби суки!" - кричить комдив, на полмгновенья випередивши
Комдівшу, в гуркоті і пилу верещали: "Пси!"

Війна, війна.
Компанія миротворців оточена
В районі Бородіна.

На південному фронті без змін: війну ведуть буржуй і гамен,
Там зводять рахунки - точніше, рахунки - еліта і злидні.
На цьому фронті всякий - герой, але перебіжчик - кожен другий,
І дим відслідковувати не дає взаємний їх перехід:
Вчорашній бос виявився бос, вчорашній бомж його переріс -
Ламає руки інформбюро, спецкор кидає перо.

Війна, війна.
Подивишся навкруги - кругом вже ні хрена,
А тільки вона одна.

На фронті східному без змін: розпад і юність, розквіт і тлін,
Безсилий досвід б'ється з натовпом молодості тупий.
Дозор старперов зловив бійця - боєць приповз відвідати батька:
Спершу з батьком обнялися в сльозах, потім побилися в серцях.
Між тим ряди старих ростуть: ледь двох прибере інсульт -
Перебігають три дурня, які досягли сорока.

Війна, війна.
По лівому флангу до мене крадеться дружина.
Вона озброєна.

Лише ми з тобою в кільці фронтів лежимо в землі, як пара кротів,
Лежимо, і кожен новий фугас землею засинає нас.
Серед війни вікових груп, підлог, сталевих стовбурів і хворих голів
Лежимо серед чужих оборон з усіх чотирьох сторін.
Мужик і баба, багач і голота, нацмен і Русь, сивина і смола,
Лежимо, яку ніч поспіль штампуючи нових солдатів.
Лежимо, вороги за всіма чотирма, ніяк обіймів НЕ роздери,
Поки знарядь не навела на п'ядь нічийної землі.

Господь дає штани, коли немає заду,
Коли немає тачки - дарує колесо.
Ось коли мені буде нічого не треба,
Він дасть мені все і більше, ніж всі.
Буде балюстрада, кімнат анфілада
В околицях МКАДа, де царське село, -
Це мені і буде типу нагорода
За те, що мені не треба цього всього.

Треба себе втягнути в такий стан,
Яке не всякий вкусих і описів -
Коли тобі потрібно тільки надбання,
Зібране серцем, причому на небесах.
До вершин тернистим злетів і повис там -
І тут тобі, геп, кар'єра і шлюб!
Це так забавно, що коли б я був атеїстом -
Увірував би відразу, але вірю і так.

Серед сорного саду, ганебного розпаду,
Смурного параду спокус і химер
Я живий тому лише, що мені майже не треба
Того, чого треба сусідові, наприклад.

Один хоче тачку, інший хоче пралю,
Третій хоче дачку і жирне теля,
Один хоче бабок, інший хоче на бік,
Третій - мучити слабких, а я хочу тебе.

Все моє скромне добробут
Зумовлюється тим і тільки тим,
Що я ніяк не кинься в такий стан,
В якому б я тебе більше не хотів.
Уяви собі дервіша і виведи в куб ще.
За крові я виродок, по духу ізгой.
З такими б даними ходив би я в лахміття,
Будь я в цьому капище щасливий з іншою.
І їв б не досита, і пив би без просипу,
Давно б, прости Господи, дійшов до межі ...
Але я все хочу тебе, і немає вірніше способу
Дістати з часом все, що не ти.

У двориках передмістя щосили горить листя,
У повітрі - передвістя жорстоких зим.
Але поки ти хочеш, щоб я провалився, -
Я вічний, безтурботний і невразливий.

Тефаль, ти завжди думаєш про нас!

Де волога спека клубочиться, одягаючи
Відроги в синю вуаль,
На острові живе колонія тефаль.
Як виглядає тефаль?

Він звіром здається на трав'янистому схилі,
На скелях - птицею і рибою у воді.
Тефа водяться лише в нашому регіоні
І більш ніде.

У тефаль щось є від лося і лосося,
Пінгвіна і коня, Бодлера і Рембо, -
Але всім, кому його покуштувати довелося,
Забути його слабо.

Я не порівняю його з курятиною бездушною,
Парної яловичиною, развалистой тріскою:
Він весь оксюморон - як типу змій повітряний
Або коник морський.

Звідки тут вони - ніхто і знати не знає,
Тим більше зараз.
Але це дрібниці. Тефаль весь час зайнятий.
Він думає про нас.

Конкретно - про тебе. Вони не знають, де ти,
Тому з ранку тиняються в тузі.
На мізерному острові кругом твої портрети -
На скелях, на піску.

Туристи ломляться. Корабель, ледь причалів,
За новою порцією відходить до Старого Світу.
Наше місто в основному живе за рахунок тефаль:
Промисловості немає.

Коли вони співають, їх можна брати руками.
Вглиб острова рибалка йде порожняком,
А повертається - десяток на кукане
І пара-трійка в рюкзаку.

Тут починається подобье фестивалю:
Здираючи шкірку і кісточки гризучи,
Три нескінченних дня все місто жере тефаль.
Зберігати його можна.

Божась, і бризкаючи, і руки здіймаючи,
Годинами кухаря горланять про своє:
Як краще їсти тефаль?
Варити його? Солити? Заковтувати живцем?

Про це сперечалися до бійок і зуботичин,
Визнавши в двохтисячному році,
Що в вигляді смаженому він просто фантастичний -
І в честь його тепер звуть сковороду.

Кафе розкриті. Ніжний запах дражнить.
Скрізь шкворчит тефаль, а шкуру жеруть коти.
Лише на четвертий день до кінця підходить свято.
Тоді виходиш ти.

Стихає плямкання. Чи не сміє вітер дути.
Жратва пропахлий порт магнолією запах.
"Тефаль є про кого подумати!" -
Звучить на різних мовах.

Ти повільно йдеш - чим далі, тим втома -
Перед радісна юрба,
І той, хто більше всіх зуміє з'їсти тефаль,
На цей вечір супутник твій.

Ти рухаєшся як рок, як буря, як Менада,
У порівнянні з тобою все тьмяно, все чорно.
Хто побачив тебе, тому вже не треба
Буквально нічого.

Вони кидають все і їдуть жити на острів,
Щоб їм хоч здалеку мелькала тінь твоя.
Жити в місті не можна: у нас адже з дев'яностих
Чи не будується житла.

Тут тільки ті живуть, хто отримав у спадок
Убогі будинку, повзуть до хвиль.
У нас імунітет, тебе ми знаємо з дитинства,
Але думати про тебе небезпечно навіть нам.

Ти проковзнув на мене вогнем і вологою погляду -
Але це так, деталь.
Мені думати про тебе не можна. інакше скоро
Я стану як тефаль.

А гості все летять з Францій і Австралі,
Як боржника на свічку.
Так поповнюється колонія тефаль.
Я знаю, але мовчу.

І там, на острові, нудячись спекою скошено
І безпросвітної нудьги,
Вони стають як типу змій повітряний
Або коник морський.

Ти повільно йдеш, то поправляючи тогу,
Те поводячи плечем.
Я відводжу очі. На світлі, слава Богу,
Подумати є про що.

Вичерпані будь парадигми.
Благе зло злилося зі злим добром.
Все проявленья стали пародійні,
Включаючи тортури, свято і погром.

"Проект закритий", - напишуть Джеймса Бонда
І полетять.
Проект закритий. Будь-хто може бути вільні,
Але не хочуть.

Зрештою
Чи залишиться садибна проза
І кілька блискучих зразків
Поезії з одеського Привозу.

З темряви виходить якийсь такий собі
І пише червоним літери на стіні.
Що буде після цього проекту,
Судити не мені.

На стику розчулення і злості,
Ощіпанний, не спас Риму гусак,
Залишуся тут грати в слова і кістки,
Поки сам на них не розпад.

Заглянути б туди, щоб встигнути завітати сюди
І сказати: о так,
Все дійсно так, як сподівається більшість,
І краще того.
Не який-небудь виймаємо з мішка
Золотий горіх,
Не одна виконана мрія -
Перевищення всіх.
Нема гурий, фурій, сонячних міст,
Золотих садів, молодих років,
Але зате є те, для чого і назви немає, -
І звідси марення,
Бурмотіння про музику, про сяючому протязі
На невідомою мовою.
І ще я бачу простір великої туги -
Ймовірно, пекло, -
І тому треба вести себе по-людськи,
По-людськи, тобі кажуть.

Тобто не брехати, не скупитися понад заходи,
Чи не вбивати та інша бла-бла-бла.
Якщо ж гинути, то заради химери,
А чи не бабла.

... Заглянути на той світ, щоб повернутися на цей світ
І сказати: о ні.
Все дійсно так, як думає меншість:
Нічого, зовсім нічого.
Немає ні гурий, ні фурій, ні сонячних міст -
Ніяких слідів:
Порожнеча пустот до кінця років,
І звідси марення,
Безнадійний звіт нізвідки і ні про кого
Костенеющім мовою.

Тобто терпіти, як личить чоловікові,
Переморгуватися, жартувати над карго,
Все як завжди, але не з тієї причини,
А по інший.