Вірші, присвячені кому
Вірші, присвячені В.Висоцькому
Б. Ахмадуліна
Володимиру Висоцькому. "З мене при цифрі 37 в момент злітає хміль, Ось і зараз, як холодом подуло. Під цю цифру Пушкін подгадал собі дуель, І Маяковський ліг скронею на дуло." ". Термін життя збільшився, І, може бути, кінці Поетів відсунулися на час." Всього п'ять додав ти до тієї цифри 37 1), всього п'ять років накинув до життя плотського. І в 42 закінчив Преслі і Дассен, І в 42 закінчив життя Висоцький. 2) Чи не потрібен нині пістолет, щоб замовк поет. Він серцем співав - і серце розірвалося. Біля самого краю урвища, на краю простору немає, Тому і життя коротка дісталася. 3) Але на дворі XX століття - залишився голос жити: Записаний він на дисках і касетах. І плівки стільки по країні, що якщо розкласти, то нею можна обернути планету. І нехай по радіо твердять, що помер Джо Дассен, І нехай мовчать, що помер наш Висоцький - Що нам Дассен, про що він співав - не знаємо ми зовсім, Висоцький співав про життя нашої скотинячої. Він співав, про що мовчали ми, себе спалюючи співав, Свою велику совість в світ обрушивши, По лезу ножа ходив, волав, кричав, хрипів, І різав в кров свою і наші душі. І цих ран ньо залікувати і не перев'язати, Раптом замовк - і холодом повіяло. Хоч помер від інфаркту він, але можемо ми сказати - За всіх за нас він ліг скронею на дуло. 1) Варіант: Всього п'ять додав бог до цієї цифри 37 2) Варіант: І в 42 закінчив і Рассел, і Джо Дассен, І в 42 закінчив наш Висоцький 3) Варіант: Він знав - йому до смерті співати, не знав лише, скільки років, А залишалося співати така трохи.
М.Копилова
Микита Висоцький
На смерть Смелаа Висоцького Коні, коні, коні, коні. Вибагливі коні. Шлях закінчено. Шлях закінчено. Шлях закінчено. Вітер захлинувся піною. Хто там висловитися хоче? Хто там хоче - то згадати? Пізно. Пізно. Шлях закінчено. Помовчимо ж, як зуміємо. Краще б голосніше і сміливіше. Чому ж, чому ж ми не сміли? І не сміємо? Всім зрозуміло, все зрозуміло, Все, що можна: Чесний, сміливий, незаплямований. Решта - промовчали! А душа - вона кричала! А сарказм - кидав рукавичку! Може, краще для початку Просто взяти і надрукувати? Все до найгіркішою болю, все до найголовнішої рядки, До останньої, І, тим більше, Хіба хто - небудь не хоче? Він хрипів, очі не ховав, Ну, а ми, а ми посміємо? Що, кишка тонка? А значить, Не те що нам лицар сміху. Нам в дитсадок б з досадою Нашої тихою і пристойної. Потопталися, розсмокталися, посумувати і за столик. 26.07.1980 р
Юрій Верзилов
А.Вознесенский
Голоси і мовчання Обложили його, обклали. Не віддавайте генія, немочі! Україна, розтерзана від підлості, Знайте, хто він, і знайте, чий він. Врубати Висоцького! Врубати Висоцького справжнього, Де хрипи, і Батьківщина, і прикрощі, Де вісімнадцять років нам товаришем Був чоловік відчайдушною совісті. Земля свята, його зберігає, Запам'ятає цю любов без зрад. Врубати Висоцького справжнього! Трохи дано підніматися з колін! Великий не той, бездарний, але зі званням, не той, хто став придворним негідником. Ти був народним оточений визнання за правду, що вихлюпував в обличчя. Так нехай звучить не реквієм, а скерцо: Ти був один, хто так легко ранимий. Осколки вщент вибухнув серця У своїх серцях навіки збережемо. Ти жив, грав і впав з посмішкою, Любов українська і рана, Ти в чорній рамці недоречний, Тісні тобі людські рамки. Не можу я зрозуміти донині, Що за дивна нині пора. Чому про твою кончину Ми дізналися "з - за бугра"? Чи не Америка плаче - Україна! Русь ридає про втрату своєї. У кров поранені душі босі Найкращих її синів. Чи не був ти улюбленим фортуною, І хворів тим, чим ми хворіли. На гітарі своєї не струни - Оголені нерви дзвеніли. Виходячи на сцену вразваліцу, З себе не корча месію, Ти тримав в своїх чуйних пальцях Гриф гітари і пульсУкаіни. І як Шліман розкопував Трою, Взявши на віру сліпого Гомера, По віршам твоїм внуки відкриють Наші муки і нашу віру.
Співак Не називайте його бардом. Він був поетом за своєю природою. Меншого втратили брата - Всенародного Володю. Залишилися вулиці Висоцького, Залишилося плем'я в "Леві - страус", Від Чорного і до Охотського Країна Незаспівана залишилася. Все, що залишилося від Висоцького, Його кіно і телесерії Зберігає від року високосного Людське серце милосердне. Навколо тебе за свіжим дерном Зростає натовп вічно жива, Так ти хотів, щоб не актором - Щоб поетом називали. Праворуч входу на Ваганьково Могила викопана вакантна, Покрила Гамлета Таганського Землею есенинской лопата. Дощ гасить свічки воскові. Все, що залишилося від Висоцького, магнітофон розфасовки Несуть, як бинти, живі. Ти жив, грав і співав з посмішкою, Любов українська і рана. Ти в чорній рамці недоречний, Тісні тобі людські рамки. З якою душевною перевантаженням Ти співав Хлопуша і Шекспіра - Ти казав про наш, російською Так, що щипали і щеміло. Писарі залишаться писарів У паперах тлінних і крейдованих. Співаки залишаться співаками У народному зітханні мільйонному.
Пам'яті В. Висоцького = Кіоск звукозапису Пліч-о-пліч з шашличної, шиплячої так соковито, Кіоск звукозапису близько Сочі. І голос знайомий з хріпінкой мчить, І нахабна напис: "У продажу Висоцький." Володя, ах, як тебе раптом полюбили З стереомагамі автомобілі! Штовхнуть прошашличенним пальцем касету - І співай, навіть якщо тебе вже немає. Торгаш тебе ставить в іграшку - "Ладі" З повією, вимазаний в шоколаді, І цідить, щоб не задрімати за кермом: "А ну - ка, Висоцького ми Крутаніте". Володя, як страшно мені пеклом і раєм Крутиться для тих, кого ми зневажаємо. Але, на щастя, магнітофони Чи не викрадуть наші передсмертні стогони. Ти співав для студентів Москви і Нью-Йорка, Для частини планети, чиє ім'я - гальорка. І ти до прііскателям на вертольоті Спустився і співав біля багаття на болоті. Ти був полугамлет і получелкаш, Тебе торгаші не віднімуть - ти наш. Тебе ховали, як ніби ти геній - Хто геній епохи, хто геній миттєвостей. Ти бідний наш геній сімдесятих, І бідними геніями небагатих. Для нас Окуджава був Чехов з гітарою. Ти - Зощенко пісні з есенинским яром. І в піснях твоїх, що роздирають душу, Є щось від сиплого хрипу чинуші! Кіоск звукозапису біля пляжу. Життя скінчилася і почався розпродаж.
x x x Україна ахнула від болю, не Гамлета - себе зіграв, Коли майже по добрій волі, в зеніті слави помирав. Україна, бідна Україна, яких синів втрачаєш ти. Пішли від нас навік шалені Єсеніни і Шукшин. Тебе, як древнього героя, держава на щиті несла, Тепер неважливо, що часом несправедливою була. Тебе лаяли і любили, і плітки лізли по землі, Але записи твої лунали і в підворітті і в Кремлі. Ти синУкаіни з колиски, затиснутий в рамки і лещата, Але помер ти в своєму ліжку від російської горілки і туги. Палали воскові свічки і співав урочистий хорал, І дуже чуттєві мови герой праці проголошував. Ах, нам би трішки добрішим, коли ти жив, мріяв, страждав, Коли в Париж хотів швидше - в Читу иль Гомель потрапляв. Тепер не треба принижень, ні віз, ні звань - нічого! Ти вище цих повалення, як символ або божество. Але вибагливі коні тебе помчати на цвинтар, Була знайома до болю дорога чистих гірких сліз. Іди, артист, доля - пустунка тепер тебе благословить, І сероглазая чаклунка до тебе на "Боїнгу" летить. Вся олімпійська столиця схилилася скорботно перед тобою, І білу труну ширяє, як птах, над обескровленной натовпом. Але ось і все - по божій волі Орфей тепер спокійно спить, І самотня до болю гітара біля дверей стоїть.
x x x "Загинув поет, невільник честі." - В який раз такий кінець! Начебто було невідомо - Талант вУкаіни - не жилець. Так, був талант, талант високий, Так оцінив XX століття. Яким він був, твій син Висоцький, Співак, артист і людина?
x x x Ні, Володя, не вірю, ти не міг померти! Це маячня! Це брехня! Це зла круговерть! Під вогнем, над урвищем ти боровся за нас. - Де ви, вовки? - кричав. Ми твердили: - Зараз. Нам втрати знайомі: Пушкін, Хармс, Гумільов, Пастернак і Платонов, Мандельштам і Рубцов, Маяковський, Єсенін, один твій - Вася Шукшин. Був Міхоеллс розстріляний. Список незавершений. З столетья в сторіччя вас ховають потайки, Висилають, паплюжать, пісню б'ють каблуком. Список тягнеться далі, і врятувати не змогли. Віктор Хара і Галич - ось предтечі твої. Євтушенко не влізе на трон твій порожній. Він намагався вже. Правда, трон був інший. Весь змерзлі, просто - і в негоду ти співав, Постояти на краю - нас прости - не встиг. Якщо серце велике, - біль лютує в ньому, Значить - боремося, б'ємося, значить - любимо, живемо! Ми клянемося: продовжимо все відрізки шляху, Хто - то все - таки повинен через кулі пройти.
x x x Як мало постояв він "на краю", Як хитко в цьому тексті слово "мало". Йому б співати, хрипіти б пісня свою Про те, що всім нам і йому заважало. Як стиснутий, як гіркий, страшний некролог, як тісно в ньому землі, боям, Шекспіру, Безглуздим словами: о, як я міг встромити в наш побут разючу рапіру? Куди ж, куди ж ви, коні, занесли? Адже тільки в пісні вас батогом шмагали, А ви по краєчку по самому землі Рвонули, і його не втримали! На струнах завмерли безсмертні вірші, Одяглися в траур всі дерева лісу. Він спить! І сни його легкі, Його колишуть Київ, Париж, Одеса.
x x x Минуло якихось - то сорок років І два дитячих доважку. Він був - і ось його вже немає, Неначе вимкнули світло, І темрява спустилася різко. І занурився світ у темряву, Де живуть півтіні, Де хаос в'яже гармидер, Нанизуючи на облямівку нечистоплотних прагнень. Але тривають століття, І прождолжаться будуть вічно, Поки забуття річка прагне свій біг здалеку У відвертих нескінченних. Поки раптом поперек шляху З небес впав хвилерізом встромити ангел у плоті - Чи не підпірнути, не оминути - І долі розкриють надрізом. Погляд знайшовши зіницями всередину, Де все чорно від принижень, Де цвіллю покрилася суть, І пресом облозі муть відфільтрувати суджень. Розрізом кесаревим стогін Назовні вирветься з утроби. І совість - вічний ешелон Цивілізованих племен - дозріє відлунням гніву. Всім, хто відзначений владою слів І байдужістю зловісним - Їм було тисячі Голгофу, Невинно складених голів - Свій рахунок пред'явить людяність. Об'єднається стукіт сердець проникнення могили, звичні для наших місць, І відродиться загинув хрест величчю духовної сили. І утвердиться в світі сором За німоту і ущемлення, Що світоч наш замовк і спить, І на землі, де він заритий, справляється тризну приземленість. Нехай сорок днів - не сорок років, Нам пам'ять збереже прибульця, І не зникне в душах слід Цілителя негараздів і бід І слова українського умільця.
x x x 40 днів Вона прийшла і стала біля берези, Схилила голову на груди, В її руках одна лише троянда, І біла притому - НЕ забудь! Пройшла ходою тонкої, ніжної Під поглядами натовпу людський, Зітхнувши скорботи неминучою З поглядом, скутим тугою. Народ перед нею розступився, І завмер весь потік живої. І та далека, чужа Раптом стала близькою і рідною. Її печаль і наше горе Хотілося разом розділити. (Хоч хто - небудь б здогадався Парасолька від дощу над нею розкрити). Під проливним дощем стояла, В очах і сльози, і печаль, У німий тузі не помічала, Як мокла траурна шаль. Помчало час золоте - В біді і в радості - удвох, Була і другом, і жінкою, І музою доброю при ньому. Все в минулому, як біда трапилася? Собі пробачити ти не змогла, Як що - то в житті упустила І як його не зберегла. Тепер ніщо вже не виправиш, Тих днів щасливих не повернути, Останній поцілунок, останній погляд залишити, Прощай, мій друже, забудь! 2.09.1980 р
x x x А як тут життя в провині не втопити, Коль світ такий порочне і бездушний? Гітара в трояндах, ти згорів "у вогні", Що буде з нами, стадом байдужих? Не йди! Не покидай моє місто! Він без тебе тобою не буде повний, Без струн твоєї гітари і без пісень він буде незручний, буде прісний. І страшно мені в театр увійти, На напівтемній сцені Мені більше не знайти тебе і твоєї тіні. Чи не чути голос твій, надірваний страданьем І тієї, що поруч немає, і довгий шлях до побачення. Ніяк не збагну, як звикну до цієї думки. Незамінні все, хто дорогий нам і близький.
x x x Спасибі, друг, що відвідав Останній мій притулок. Стривай один серед могил, Відчуй біг хвилин. Ти пам'ятаєш, як я співати любив, Як розпирало груди. Тепер ні голосу, ні сил, Щоб губи розімкнути. І воскресають, немов сон, Колишні часи, І в хрипкий мій магнітофон Закохується струна. Я співав і мріяв, і творив, Я багато зумів. Яку жінку любив! Яких друзів мав! Прощай, Таганка і кіно, Прощай, зелений світ. У могилі страшно і темно, Вода тече з дірок. Спасибі, друг, що відвідав Притулок останній мій, Ми всі тут - в'язні могил, А ти один - живий.
x x x на 9 - й день після похорону У друзях багатий він був, на всіх вистачало Його надійної дружньої руки, Ось про ворогів він думав занадто мало. Полювання скінчилося. Він вийшов на прапорці. Таганка в жалобі, відкрили доступ до тіла. До його душі завжди він був відкритий. З ним можна було просто, прямо до справи. І ось таких не буде він забутий. Йшли, спершись на милиці і ключки, З дружиною, з дітьми, не сміючи заридати. І хто - то вимовив все ж: "Помер Пушкін", - Адже не вистачало смерті, щоб сказати! Ми, взявшись за руки, стоїмо перед обривом, Земля гуде від тупоту копит, А він - в дорозі смертельному і щасливе. І ось таких не буде він забутий. Ми постояли по - над прірвою, над краєм, Де рветься нитка, ледь її зачепити. І цей день - днем пам'яті вважаємо, А також кожен наступний день.
Володимир Висоцький Як плід граната, зріє гидоту Під червоною міткою на грудях. Моя вискалена тверезість маячить звіром попереду. Я ногу висмикну із стремена, Щоб помчав кінь в поля, Я м'яко випаду з часу І доторкнуся до тебе, земля. Зелений дим увіллється в очі, Перевернеться небосхил, І, посміхнувшись між іншим, Я доторкнуся до тебе, вогонь. Мій розум - злиденна одяг - Згорить миттєво, і тоді Тебе відкину я, надія, І доторкнуся до тебе, вода. У скляній примарною купелі, Незримою волею оточений, У початковій колиски Спати я буду, не народжений.
x x x Твій останній сон не заховали На престижне Новодівочий. Там Христос оточений Пілата, там перемоги немає, там всюди нічия. Там Макарича затиснутий між сановниками, Чи не топити разом баньку ви. Ти туди не ходи "на новенького", Спи серед своїх на Ваганьково. Я прийду до тебе просто - запросто, Чи не зажадає ВОХР пропуску, впустив сльозу - будь сльоза гірка, На могильний пагорб кину жменю піску.
x x x Обложили, як вовка, прапорцями І загнали в холодний яр. І зорі жовтувате полум'я Чи позначилося на чорних стовбурах. Я, звичайно, зовсім не безтурботний. Шкода життя і пісні в минуле. Але доля мій прекрасний і вічний - Все одно я піду напролом. Он і єгер застиг в караулі. Ось і гіркоту останніх хвилин. Що мені кулі? Звичайні кулі. Ці кулі мене не вб'ють!
[email protected] Пам'яті Смелаа Висоцького Ми всі витали в хмарах, Стежачи за тим нишком, Як до прірви прагне він. Вважали - лізе на рожен, І впаде напевно. І чекали. Ну а він все ліз Всім думкам навперейми Вперед і вниз по льодовиках. І незрозуміло було нам, Навіщо він вибрав цей шлях, Ризикуючи голову згорнути? Що він хотів побачити там? До розділу слави не встиг? Поспішав наверх, але не зумів Піднятися до сивого вершин, Зрозуміти природу всіх причин І побороти свої сумніви - Від невдач втомився і ось Він шукає гірке забуття, Собі готуючи ешафот. Зрозуміти нам було не дано: Щоб піднятися на вершину І істини знайти зерно, Спуститися слід на дно І там копати, згинаючи спину І наживаючи сивину. Але хтось повинен починати, І якщо пробує копати, В бруду ризикуючи потонути, Спочатку піднімає муть. Але пізніше оголює суть. Сумніву були глибокі, прямовисні скелі, бурхливі річки, Але десь там, на самому дні, Де копошилися люди, Згораючи в повільному вогні Страстей, падінь, сварок і скарг, Він бачив ознаки задухи І розкладання початок. З безодні голос подавав Сигнал: "врятуйте наші душі!", А він у прірві стояв, І цієї прірви оскал Йому спокою не давав. Він ніс свій хрест - і цим жив. На роки розтягнув миті, Поки над прірвою ширяв. А якщо не вистачало сил, Він співав, і сили тим збирав, Хоча і горло надривав, Але не хотів на перевал, Де хтось вік свій доживав У спокої і самоті. Нагорода полягала в тому, Що він дихав відкритим ротом, І повні груди життя вдихаючи, Хотів досягти меж раю, пізнання древо потрясти І райських яблук принести Всім, хто покуштувати їх бажає, Але де ростуть вони - не знає. А хтось вже збирав образи В боротьбі за кращі шматки, Хоч були яблучка гіркі І неперетравних на вигляд. Вони скрипіли на зубах, Але присмак гіркий на губах Сумнівів в них не залишав. Та той, хто пізніше трактував І переварював в варення, Мав іншу точку зору і нам на сніданок подавав. Хоча і не було параду, Але на вершину він встиг, І що там бачив - розповів, І що зібрати зумів - віддав. Тепер натовп біля постаменту, Але найвагомішим аргументом, Що були помисли чисті І розкрив він потрібні пласти, Прийшли істини моменти. І на Ваганьковському - квіти. +1984
Про Володю Висоцького Марині Смелаовне Полякової Про Володю Висоцького я пісню придумати вирішив: ось ще одному не повернутися додому з походу. Кажуть, що грішив, що ні до терміну свічку загасив. Як умів, так і жив, а безгрішних не знає природа. Ненадовго розлука, всього лише на мить, а потім відправлятися і нам по слідах на його, по гарячим. Нехай кружляє над Москвою захриплий його баритон, ну а ми разом з ним посміємося і разом поплачемо. Про Володю Висоцького я пісню придумати хотів, але тремтіла рука і мотив з віршем не сходить. Білий лелека московський на біле небо злетів, чорний лелека московський на чорну землю спустився. 1980