намальований рай

Нові вибрані твори

Нові рецензовані твори

Зараз на сайті

Пошук по порталу

Я лежав на піску і розглядав рідкісні хмари на блакитному небі. Небо. Таке глибоке, як море.
Я солодко потягнувся і сіл. Мій погляд опустився на лінію горизонту, на пологі хвилі синього моря. Воно таке синє, як Небо. Напевно вони родичі. Море і Небо. Легкий теплий вітерець, подих моря. Або неба.

Спуск до води не зайняв багато часу - тут все дуже близько.

Така тепла вода. Вона завжди тут така, але це не перестає радувати. Я відплив від берега, ліг на спину, трохи полежав на хвилях і, нарешті повернувся до берега. Острів. Маленький острів в тропічному поясі. Саме так я собі і уявляв Рай. Хороший, рівний, чистий пляж, пальми і якісь листяні дерева, назви яких я не знав, ховають від погляду кінець стежки, що йде від берега через лісок на вершину пагорба.

Я вийшов на берег, увійшов в тінь крон дерев і накреслив на піску прямокутник. Пальцями "розчесав" пісок, залишаючи хвилясті лінії на піску, що нагадують прим'яту траву. Усміхнувся, спостерігаючи, як крізь пісок починає пробиватися трава, утворюючи рівний прямокутник. А ось і лежанка готова! А адже саме так я собі уявляв Рай.

Не знаю скільки я проспав, але сонце залишилося в тій же точці, в якій воно було, коли я закривав очі.

Стежка, кожен вигин якої - старий добрий знайомий, веде на вершину пагорба. На вершині пагорба стоїть маленька хатина, така, як показують у пригодницьких фільмах про тропіки. На ділі такі красиві хатини абсолютно непристосовані для життя в реальних умовах - будь-який вітер трохи сильніше легкого бризу, будь-який дощ - і житло стає непридатним. Але тут не буває дощів. Тут немає вітру, тільки подих моря. або неба? Тут сонце завжди світить на пляжі, але в лісі воно завжди приховано кронами і лише поблискує, посміхаючись жителю раю. або бранця?

У хатині я, намагаючись не дивитися в протилежний кут, пройшов до столу світлого дерева біля вікна. І хоча я не дивився, я відчував, я спиною бачив, кожен елемент сумної картини темного кута. Пюпітр, полотно, кисть. Та сама кисть, через яку я й опинився тут. Але навіть вона безсила. Малюнок на полотні. Вона. Та сама, з якою я хотів поділитися Раєм. Крізь темряву в кутку проступають риси намальованою двері.

Мені захотілося пити. Схопивши перший-ліпший олівець з десятка, розкиданих по столу, прямо на білому дереві провів межу, другу, дугу, ще дугу. овал. Склянка. Злегка спотворений овал - в склянці з'явилася рідина, вода. Подумав і заштрихував рідина - тепер це. мм. чай! Ще трохи подумав і домалював спотворений кубик на поверхні рідини, тепер це холодний чай. І простягнув руку до склянки. Холодне скло вкрилося такій приємній руці вологою.

Але чому? Чому тут, де мені для того, щоб малюнок ожив, не потрібно навіть брати чарівну кисть, ті речі, величезне значення яких я зрозумів тільки тут, що не оживають?

Саме так я собі і уявляв рай. Мене не хвилює питання ночівлі - вічний день, сонце залишається на одному місці, вітру немає, в хатині затишно. Мене не хвилює питання небезпек - на острові немає хижаків, води моря чисті і нежилі. Мене не хвилює питання видобутку їжі, готування - сів за стіл, намалював - готово, швидко і смачно. Мене не хвилює питання сміття - як намалював, так і стер, і лише зрідка треба вимести з дому залишки гумки, який стирає непотрібні речі. Саме так і уявляв.

Чому не оживають двері і портрет? Чому голуби, краби, папуги оживають, а мій пес, який залишився вдома - ні?

Смутна здогадка давно стукала до мене з околиць свідомості. Але я її не пускав, не в силах прийняти пояснення, яке вона мені несла.

Оживають речі - одні з багатьох, такі але не саме ті. Як в англійській мові артикль "a". Але не оживають певні речі. Ті речі, до яких можна застосувати артикль "the". Тому і виходить, що людину, яку я знаю, я не зможу впустити в цей світ.

Нарешті я зібрався з думками і зважився перевірити свою здогадку. Олівець все ще був в моїй руці - в цьому світі це основний інструмент життя. Я малював дуже акуратно, в дрібницях вимальовуючи кожну деталь. На цьому острові оживають навіть схематичні малюнки. Але я повинен бути впевнений, що я малюю саме той кулон. Саме той кулон, який я дарував Їй. Темний метал кулона, вушко для ланцюжка, ланка за ланкою вимальовував світлі ланки ланцюга.

Світле дерево столу, зазвичай чисте - все малюнки оживали, прикрашав реалістичний малюнок, що зображає красивий кулон. Малюнок. Малюнок!

Ось з цього і не оживає Двері В Мир, В Якому Я Народився.

Я не знаю, скільки я провів часу на острові - сонце завжди знаходиться майже в зеніті. Я не знаю, що знаходиться на іншій стороні острова - ліс за хатиною стає непрохідним, а моєї цікавості недостатньо, щоб відправлятися в експедицію на інший кінець - не такого вже й маленького, якщо подумати! - острова. Коли я забрався в картину тропічного острова, з прихованою за кронами дерев хатиною, з синім морем і блакитним небом, я не сумнівався, що я завжди зможу повернутися, сумніви були в тому, чи захочу я повернутися. Але через якийсь час я почав малювати портрет. Те, що малюнок не оживав я почала списував на те, що я десь помилився в лініях, що то не врахував. В якийсь момент прийшла ідея намалювати Двері. Двері в світ, в якому я народився. Ні, не так. Двері В Мир, В Якому Я Народився. Я малював двері, які вели в мою спальню, з її ручкою у вигляді затиснутого в пащі лева кільця. Малював двері школи, де я вчився, двері вагона московського метро, ​​і двері тамбура електрички, в якій я їздив влітку на море. Всі вони залишалися просто малюнками на стіні.

Дуже важко змиритися з неможливістю повернутися. Але саме так і відбувається в нашому житті. Навіть не обов'язково малювати чарівної Пензлем світ, в який легко потрапити, але не можна повернутися. Можна просто наговорити грубощів людині, для якого ти багато значиш. І начебто нікуди не йдеш - але повернутися виходить не завжди. Чи не той порядок слів? "Але не виходить повернутися - завжди"? І лише новий світ часто схожий на той, звідки ти йдеш. Але дрібниці видають, що це не той світ. Ні посмішки на обличчі людини або сонце стоїть на одній точці - яка різниця наскільки велике відміну? Острів, другу частину якого просто не намалювали або людина який став чужим? Яка різниця? Такі прекрасні море і небо, але між якими немає різниці чи. або. Та яка різниця. Нема різниці.

Але розуміння суті того, що відбувається, як водиться, можна прийняти тільки відсторонившись. Або повністю, без залишку, віддавшись потоку подій, приймаючи свою долю і щастя.

Ну. Якщо вже не відчиняються двері в мій рідний світ, може відчиняться двері в інший світ? Але в який? Що я знаю про інших світах? Я знаю все про цей світ - красивий пляж, бездонне небо і повітряне море - споріднені душі, намальовані однією фарбою, тільки море потаємні, стежка, кінець якої було важко намалювати, тому вона прихована кронами, всі вигини стежки, хатина, яку на малюнку не було видно, але про яку я точно знав, що вона є - саме до неї йшла стежка. І ліс, за яким немає НІЧОГО. Просто нічого немає, я не подумав, що у намальованого світу повинна бути зворотна сторона.

І буду я щасливий, промінявши одні декорації на інші? Щастя. Я адже за ним ліз в намальований рай? Щастя. У темному кутку я провів квадрат - вікно тут же ожило і освітило портрет і малюнок двері, такий безглуздий по суті малюнок двері. На ній нічого не було написано, але я знав, що це двері в мій світ. І я знав, що вона не відкриється. Я взяв з пюпітра Ту Саму Кисть і написав слово "Двері". Нерозумно звичайно, і так ясно, що це не табуретка, але я продовжив. "В світ". В який світ? Який? я не можу повернутися в певний світ, в той, в якому я народився, світ в якому я був щасливий, в кінці то кінців! Щасливий. Був щасливий. А чи буду? "В Якому Я". Буду! "Буду". Буду щасливий! "Щасливий".

Малюнки на острові завжди оживали миттєво - раз і живий. Сьогодні, мабуть не бажаючи мене відпускати, світ почав гратися зі мною, впускаючи життя по краплях, як приносить прохолоду на берег диханням моря. Або неба? Різьблена ручка дверей, тепер вже не намальованою, цілком об'ємної і справжньою, залишалася малюнком, поступово набуваючи властиві предметам світу обсяг, колір, блиск металу. І прохолоду. Тепер я точно знав, що двері відкриються, але куди? Але ще я знав, що в тому світі, на порозі якого я стою, я буду щасливий.

Пензлик. Кисть, яка привела мене в цей світ. Завдяки якій я потрапив в рай. Або через яку я опинився в'язнем власних ілюзій про щастя? Хрускіт. Тепер я не повернуся сюди. Тихий металевий, трохи співучий скрип ручки дверей. Все-таки цього світу завжди трохи бракувало звуків. Дерев'яний скрип Двері. Двері, чорт забирай! Чи не малюнка!

Читачів твори за весь час - 97, отриманих рецензій - 0.