Душа поезії - поезія душі (ольга волошина)

Ось промчав цей вік,
Як Цвєтаєва писала.
Так само тане в калюжах сніг,
Життя не почалася спочатку,
Життя як і раніше йде,
Новий Рік настав - і що ж,
Серце так само заспіває,
Ніч на ніч знову схожа,
Хмари так само незграбно,
Ручку я гризу знову,
Як Ахматова колись.
Чи не зможу я вночі спати.
А давно тоді вважали,
Що все збудуться надії,
Але вони не розуміли,
Що знову все як і раніше,
Двадцять перший иль двадцятий
Нема різниці зовсім.
Людина завжди крилатий,
Якщо є любов і сміх.

«Ти не будеш як Пушкін» -
Мені сказав зараз брат,
«Адже вірші не іграшки,
Адже вірші не дрібниця.
Ти пишеш з легкістю такий,
Хвилина і вже все готово,
Що позаздрить будь-який,
Як ти прекрасно будуєш слово.
Але сенсу немає в твоїх поемах -
Вірші адже пишуться роками,
Забудь скоріше свої проблеми -
Поети їх вирішують самі ».
Але ти не правий мій брат прекрасний,
Коли приходить натхнення,
Стає все ясно відразу
І випаровується смятенье.
Поети це знали точно.
Коли до них музи приходили,
Перо, папір брали терміново,
Як я страждали і любили.

Серед поетів я ніхто,
Серед інших я точно сонце.
Коли вам сумно - мені смішно,
Коли вже ніч - мені світло в віконце.
Сміюся перехожим я в очі,
Серця їх тануть від посмішки.
Я немов сонце - чудеса!
Але не пробачить ніхто помилки,
Поки я просто людина,
Але все такі, всі ми люди.
Я стану кращою з усіх,
Мені вже зараз плювати на чутки.
Я буду вітряної і солодкої,
Що кажуть про мене - то правда,
Я буду світлою і бажаною,
І хтось скаже - «Клеопатра!"

Все ближче до дому. Серце глухо.
В простір провалився звук його,
І з неба, немов, виведено тушшю
Дивиться на світ зірки пляма.
Все ближче до дому. серце стогне
Захлинаючись тишею.
Наче той, хто в морі тоне
Милується хвилі грою.
Все ближче до дому. Серце проти,
Але руки тягнуться до дзвінка,
На вулиці можна зігрітися,
Але можна бачити тишу.
І ось я вдома. Страху немає,
Що був зовсім ще недавно.
Тут так світло і мороку немає,
А я хочу втекти назад.

Кожен вірш - це маленький фокус.
Хоп! І готово.
Земну кулю, немов старенький глобус
Обертається знову.
Кожен поет трохи клоун,
Трошки факір.
Кожен поет самим життям хворий,
Її проживає до дірок.
Кожен поет трохи чарівник,
На зло дзеркалам
Після себе залишає решебник
Життя, що пише сам.

Тоненький томик віршів -
Це Ахматової думки.
У ньому сотні тисяч кайданів,
У ньому мої думи повисли,
У ньому нескінченно бліда,
Гасне і знову світлішає,
Анни великої душа,
Хто на питання їй відповість,
Хто їй подасть рада,
Буде вона його слухати?
Яскравий променистий світло
Віршів її ллється в душу.
І через тисячі днів,
Що між нами встали,
Я розумію ясніше
Всі біди її і печалі ...

Такі тихі хвилини.
Як Блок великий написав:
«Душа мимоволі горнеться до чогось».
О, Блок, ти все поневіряння знав.
«Сумуючи в кімнатному теплі»
Душа трохи оживає,
І десь в далекій глибині,
Туга зі страхом вмирає.
Адже здавалося ніколи,
Душа моя відродилася,
Але Блоку прочитавши з ранку,
Моя душа злетіла птахом.

Відмучилася і отстрадала,
Залишила нас страждати.
Відспівала своє, відлітала,
Вона хотіла все знати.
Віджила своє, відходила,
Втомилася вона вмирати,
Вона в житті правду любила,
Вона навчилася все знати.
Залишила нам нащадкам
Право самим все дізнатися,
Але бідненький було ніяково
Все знати, і все життя мовчати.

В очах її на всіх портретах біль,
У віршах мрії заповнили обмани,
І волосся її чорніше ніж смола,
І руки стиснуті, і покладені в кишені.
І в голові її все думки носяться по колу.
О, муза плачу - забудь свої любові,
Кому віддасть вона сьогодні свою руку?
О, як вдало в ній сплелися дві крові,
І життя її була розбита і жорстока,
Але подобалося їй жити, але подобалося їй співати.
У ній не було ні страху, ні пороку,
І тільки совість не давала їй злетіти.

А ти права, звичайно, ти права,
О, наша золота Анна:
Є світ, де ніжно стогнуть купола,
І осінь де красива і бажана.
А ти права, що не хотіла плисти
За бурхливому течією сладострастья.
Тобі, звичайно, легше було вити,
Чим витерпіти неправду і негода.
І ти права, що довго від інших
Приховувала таємницю, думки і тривогу,
А все муки бачив тільки вірш,
А все слова призначалися Богу.
В твоїх віршах правдивий гнів кипить,
В твоїх віршах туга зовсім божевільна,
В твоїх віршах твоя вся сутність каже,
О, Анна, ти була така мудра.

Про Бунінської бібліотеці
(Колишнє Дворянське збори)

Заходячи в це вічне будівлю,
Де колони до неба стоять,
Забуваю я в ньому про завдання,
І все думки через роки летять.
Ці сходи ... Дами, напевно
Піднімалися по ній століття назад.
Глибина декольте їх безмежна,
І вони спокушали, закохувалися.
Цей зал. ... Тут мазурку грали,
Кавалери шампанське пили,
Дам збентежених за пальчики брали,
Пари, пари по залу кружляли.
Ця будівля зберігає їх посмішки,
Ця будівля зберігає їх серця.
Як тоді заграли скрипки,
Так грають, і немає їм кінця.

Як нерозумно все життя виходить -
Розливи душі немов річок,
І мандрівником серце поневіряється,
Хочу втекти в минуле століття.
Там юні, ніжні дамочки,
І сукні від неба до зірок,
Там котяться тихі саночки
В алеї красивих беріз.
Там юнаки все немов лицарі,
Там солодко грає гітара,
Страждання і біль там вицвіли,
Там я ніколи не була.
І здається що живі
Очі на мене дивляться,
Посмішки їх ніжно-живі,
І їх не тьмяніє погляд.
Але ця проста картинка,
Так було давним-давно,
А я на секунду забула,
Що бути мені там просто немає.