Булат Окуджава
Булат Окуджава. Вибрані вірші
--------------------------------------------------------------- OCR: Овсій Зельдін ---------------------------------------------- ----------------- Б. Слуцького Вселенський досвід говорить, що гинуть царства не тому, що тяжкий побут чи страшні митарства. А гинуть від того (і тим болючіше, чим довше), що люди царства свого не поважають більше.
Я вигадав музу Іронії для цієї суворої землі. Я дав їй володіння величезні: парі, посміхалися, шалі. Зевса пихаті дочки, цінуючи перевагу своє, яких би там розумниць ні корчили - не варті гроша без неї.
Чи не пробуй цей мед: у ньому ложка дьогтю. Чого не заробив - не проси. Не плюй в колодязь. Чи не кічісь. До ліктя всього вершок - спробуй укуси. Час ранковий - справи, любові - вечірній, роздумів - осінь, бадьорості - зима. Весь світ влаштований з обмежень, щоб від щастя не зійти з розуму.
Під копитами сніг блакитний ухвалять. Їду в візку я по чужих краях. Так сумно, брат мій, сумно, мій брат! Ах, якби згадав хто про мене. Там горить вогник у того волосінь. Їду в візку я. Дуга на коні. Все туга оточує, туга, туга! Ах, якби згадав хто про мене. Всі чужі ліси та чужа далечінь. І мороз страшніше, і душа в огні. А печаль-то, мій брат, печаль, смуток! Ах, якби згадав хто про мене.
Славна компанія. Що ж мені вирішити? Сам я непитущий, - друзі підливають. Помирати не страшно - страшно не жити. Ось які думки мене долають. Втім, ці думки висловив Вольтер. Треба іноді почитувати Вольтера. Захід, звичайно, для нас не приклад. Втім, я не бачу кращого прикладу.
Взятися за руки не я закликав вас, панове? Чому ж ви не вслухалися в слова мої, коли хто-то владний наші душі один від одного вів. Чим же я вам не потрафити? Чим я вам не догодив? Ваші погляди, немов гармати, на мене наведені, немов я вам щось винен. Ми один одному не повинні. Що ми є? Всього лише крихти в каламутному морі буття Все, що поруч, тим дорожче, чим коротше життя моя. Чи не суджу про вас з пристрастю, що не ридаю, не кричу, зі спокійним натхненням в руки тростину беру і на гордих тонких ніжках насіння в святу далечінь. Видно, все повинно розпастися. Розпадається ж. А жаль.
Ах, щось мені не віриться, що я, брат, воював. А може, це школяр мене намалював: ручками розмахую, я ніжками Сучу, вціліти розраховую, і перемогти хочу. Ах., Щось мені не віриться, що я, брат, вбивав. А може, просто ввечері в кіно я побував? не хапав зброї, чуже життя трощачи, і руки мої чисті, і праведна душа. Ах, щось мені не віриться, що я не загинув у бою. А може бути підстрелений, давно живу в раю, І кущі там, і гаї там, і кучері по плечах. А це життя прекрасна лише сниться ночами.
. А роки проходять, як пісні. Інакше на світ я дивлюся. У дворику цьому мені тісно, і я з нього йду. Ні почестей і ні багатства для далеких доріг не прошу, але маленький дворик арбатский з собою несу, несу. У мішку речовому і заплічному лежить в куточку невеличка, не мав славу, як я, бездоганним той двір з людської душею. Сильніше я з ним і добрішим. Що потрібно ще? Нічого. Я руки змерзлі грію про теплі камені його.
Як час нещадно, справи його і світло. Ну я помру, ну ладно - з мене і попиту немає. А той, що з ніжним пухом над верхньою губою, з ще нетвердим духом, розбуджений трубою, - якою щасливою сутичкою розбуджений він тепер, підкувати п'ятою закриваючи двері? Під звуки духові не відаючи про те, як солодко все вперше, як гірко все потім.
В земні пристрасті залучений, я знаю, що з темряви на світло одного разу вийде ангел чорний і крикне, що порятунку немає. Але простодушний і несміливий, прекрасний, як блага вість, що йде слідом ангел білий прошепотить, що надія є.
М. Квлівідзе Виноградную кісточку в теплу землю зарою, і лозу поцілую, і стиглі грона зірву, і друзів скличу, на любов своє серце настрою. А інакше навіщо на землі цій вічній живу? Збирайтеся-ка, гості мої, на моє частування, кажіть мені прямо в обличчя, ким перед вами сливу, цар небесний пошле мені прощення за гріхи А інакше навіщо на землі цій вічній живу? У темно-червоному своєму співатиме моя Далі, в чорно-білому своєму схилю перед нею голову, і заслухати я, і помру від любові і печалі. А інакше навіщо на землі цій вічній живу? І коли заклубочився захід, по кутах залітаючи, Нехай знову і знову переді мною пливуть наяву Синій буйвол, і білий Прилуки, і форель золота. А інакше навіщо на землі цій вічній живу?
На мені костюмчик сірий-сірий, зовсім як сіра шинель. І виходжу я на естраду і тихим голосом співаю. А люди в залі плачуть-плачуть - не тому, що я великий, і не мене вони шкодують, а їм себе, напевно, шкода. Шкодуйте, милі, шкодуйте, поки шкодує ще, поки в руках моїх гітара, а не важкий автомат. Шкодуйте, нібито в дорогу ви проводжає мене. На мені костюмчик сірий-сірий. Він весь - як сіра шинель.
Пам'яті А. Д. Сахарова Коли починається мова, що пропала духовність, що людям відтепер дорога крізь темінь лежить, в очах здивованих і в душах свята готовність піти і загинути, як нове полум'я, тремтить. І це не є омана або помилка, а це дійсно горде полум'я багаття, і в полум'ї праведному цьому надії усмішка на блідих губах проступає, і совість гостра. Опівнічні їх силуети лякають загадкою. З фортуни що візьмеш - вона свої таємниці зберігає, і рано ще впиватися перемогою солодкої, ще до світанку далеко. І серце щемить.
У поета суперників немає ні на вулиці і ні в долі. І коли він кричить всьому світу, це він не про вас - про себе. Руки тонкі до неба підносить, життя і сили по краплині гублячи. Догорає, прощення просить: це він не за вас - за себе. Але коли досягає межі і душа відлітає в темряву. Поле пройдено. Зроблено справу. Вам вирішувати: для чого і кому. Чи то мед, то чи гірка чаша, то пекельний вогонь, то чи храм. Все, що було його, - нині ваше. Все для Вас. Присвячується вам.