А факт безжалісний і моторошний - вірші віри Полозкова

А факт безжалісний і моторошний

А факт безжалісний і моторошний, як наведений арбалет: припливли, через три доби мені стукне рівно двадцять років.

І це нехреновий вік - такий, що Господи прости. Ви вибачте за нервозність - але я в істериці майже. Зараз підуть танцювати навприсядки і співати, келихами брязкаючи: але життя у третього десятка аж ніяк не радує мене.

Не те [ркает]. Як ось з любов'ю: у секунду - він, ніхто інший. Так щоб нутро, синхронно з бровою, скипало електричною дугою, щоб відразу все гостріше, різкіше під поглядом його гірких очей, адже не вчили ж берегтися, і ніколи не береглася; все тільки повільно вникають - стій, дитинко, а ти про кого? А ти відправлена ​​в нокаут і на підлозі лежиш ниць; щоб в мозку, коли знайомлять, сирени піднімали виття; що толку чіпати ніжкою вир, коли пірнаєш з головою?

Немає тієї родзинки, інтриги, що тягне за собою вперед; Новомосковскешь дві сторінки книги - і відразу бачиш: чи не попре; сигналить чуйний, свій, сугубий детектор внутрішніх пустот; береш долоню, цілуєш в губи і тут же знаєш: ні, не той. В межах мого кварталу немає жодної дороги в рай; і я втомилася. Так втомилася, що хоч лягай і помирай.

Не пре від самого процесу, все тикають пальцями і іржуть: була цілком собі принцеса, а стала королівський блазень. Все ніби обділили змістом, розмили, розвели водою. Око тьмяний, посмішка коромислом, і волосся на голові сивий.

А треба б рубатися в гущі, бути піонерам всім приклад - такою стрімкою, що біжить, яка не визнає півзаходів. Поки мене не раззвездело, що не вибило, що не занесло - знайти собі рідну справу, якесь ремесло, йому цілком віддаватися - авось бабла піднімеш, але - навряд чи багато. Чорт, мені двадцять. І це більше не смішно.

Не чекати, щоб суперник випер, а мчати вперед на всіх парах; але мені так важко робити вибір: в загривку угнездился страх і звісив ніжки ліліпутів. Погане, зле дежавю: я затрималася на роздоріжжі настільки, що на ньому живу.

Живу і будували укріплення, врости в грунт, як лобода; важким боком, по-тюленячі перевертався туди-сюди і мню, що обернуся легендою з попелу, сміття, мотлоху, як Фенікс; благо юність, гендер, амбіції і бла-бла-бла. Прорвусь, можливо, як-небудь я, не будемо думати про погане; а може, на своєму роздоріжжі залягу і покрити мохом і стану каменем (НЕ громадою, як часто любимо думати ми) - простим прикладом, як не треба. яких тьма-тьмуща і темряви.

Прогнози, як завжди, туманні, а норов часу норовливий - я не вмію будувати плани з урахуванням далеких перспектив і думати, скільки Бог відміряв до чартеру в свій Перадайз. Я слухаю бабусю Шеріл - її Tomorrow Never Dies.

Життя - це творчий задачник: условья пишуться тобою. Подумаєш, що невдаха - і тут же програєш бій, сам вічно будеш винним в колоді, що на шляху твоєму; я в общем-то не вірю в фатум - його ми самі створюємо; як мислиш - пам'ятайте Декарта? - так і живеш; твій атлас - чистий доля є контурна карта - ти сам собі геодезист.

Все, що ми робимо - спроба хоч якось не помер так хтось від надлишку ресурсів купує третину якихось республік жебраків, а хтось - біситься і п'є, а хтось в склепах скарби шукає, а хтось руку в піч суєт; а хтось у втечі від рутини, від сверблячки зліва під ребром малює вічні картини, що дихають зсередини добром; а хтось щасливий як дитина, коли побачить, просушити, той самий кадр з стоси плівок - як доказ, що живий; а хто-небудь в прямому ефірі свій круглий оголює зад, а багато твердять про світ, коли їм нема чого сказати; так хтось висікає рифи, співає, щоб смерть перекричати; так я нагромаджувати рими в свою зім'яту зошит, кладу їх з ніжністю Прокруста в свою рядок, як цеглини, як ніби це буде бруствер, коли за мною прийдуть в ночі; як ніби я їх прішарашу, коли почнеться Страшний суд; як ніби вони ляжуть в Чашу, і перетягнуть, і врятують.

Від жаху перед цією безоднею, від цієї ревною любові, від цього болю - співай, люб'язний, безпорадні зв'язки рви; тягни, як шерсть, в чорнильному мороці з серця рядки - ох, довгі !; віршем відпльовуватися в бійці як сумішшю крові і слини; ошпарений небуттям чи, хворий абсурдом чи всього - повстань, пророк, і дивись, і почуй, виповнися волею Його і, обходячи моря і землі, цей всюди світло і торжество.

Ти не помреш: в заповітній лірі душа від тління втече. Черкне статейку в «Новом мире» який-небудь сивий мужик, перевидасть старий збірник, влаштують чтенья в ЦДЛ - і, стоячи десь в кущах гірських, ти будеш думати, що - акції; що достукався, розгледіли, відчули чарівництво; і, може бути, насправді все це коштувало того.

Дай Бог праці, що нами розпочато, коли-небудь знайти своїх. нехай все вірші хоч щось значать лише для того, хто створив їх. Нехай це ми невроз плекаємо, невроз всіх тих, хто самотній; нехай пахне супом, пилом, клеєм наш гордий лавровий вінок. Нехай так, ми дурні і дурепи, і по заслузі нам, дурням.

Але просто без клавіатури шалено холодно рукам.