Журнальний зал новий світ, 2018 №1 - дмитрий биків - п’ять пісень

Поки Астрея син Борей мотав мене серед зибей,
Прислуга робилася грубими, дружина сивіла.
Поки носився я по морю під назвою Еге-гей, -
Ітака теж склавши руки не сиділа.
Богів безжальних картаючи, ми обривали якоря,
У сознанье плуталися моря, зоря шарів,
Дичавіють землі без царів, і, помолившись у вівтарів,
Вона відправилася до мене, а я до неї.

Тепер будь сильний та терпи, мій край, що зірвався з ланцюга,
Мій острів кам'яний і малогабаритний.
Циклоп погрожував тобі навздогін, жбурляв уламки Лестригони,
Проплив ти дивом між Сциллою і Харибдою,
Мій лук зігнули чужаки, мій луг скосили мужики,
Служниці зрадили, і син забув вид мій,
Потім, наївшись мурен, вирішив підняти країну з колін,
Потім, наслухавшись сирен, потрапив в полон.

Коли закінчиться війна, не можна повернутися ні хріна.
Дружина і дочка замість книг Новомосковскют карту,
І мати замість веретена бере штурвал, здивована.
Не знаю, як там Минулий потрапив на Спарту,
Не знаю, як щодо Мікен, - адже ми не бачимося ні з ким, -
Але світ, позбувшись від схем, готовий до старту.
Під Троєю збилися часи: стаціонарна країна
І навіть вірна дружина йде на.

І ось нас носить по хвилі, то я до тебе, то ти до мене,
Невольник дембеля і трудівниця тилу,
Тверділа твердь, смерділо смерть, не припинялася круговерть,
А нас як і раніше один до одного не прибило.
Ось дим над отчею трубою, і море виглядає з тобою
Обривком тканини блакитний з шматком мила, -
І, проплутаете десять років, ти зовсім змило нанівець,
А там і слід зітреться твій, і мій слід.

В погожий опівдні іноді, коли спокійна вода
Нам не перешкоджає зближуватися вдвічі-втричі,
Я бачу будиночок і стада, мені дуже хочеться туди,
Але що мені робити, панове, при новому ладі?
Сивий, не потрібен нікому, в невпізнанному дому
Я б позаздрив тому, хто поліг в Троє.
І нас розносить, як уві сні, щоб розчинити в блакиті.
Кричу: ти пам'ятаєш про мене? Кричить: так.

До чого я люблю це почуття перед ривком:
В голові досконалий ревком,
Жах реве ревком,
Співчуття немає ні в кого,
Слова нічого не значать і збилися під язиком
В кому.

До чого я люблю цю ненависть, зривають на вереск,
Щоденний набір, що повторюється, як запилених диск,
В одному оці у мене дракон, в іншому василіск,
Все моє життя схожа на програний вщент
Позов.

До чого я люблю це почуття, що більш ніколи -
Ні рядки, ні слова, ні вильоту з гнізда,
І взагалі, як сказав один, "не варто праці".
Так.

Ніч, вулиця, ліхтар, аптека, безглуздий і тьмяне світло.
Надії, сенсу, людини, мистецтва, Бога, зірок, планет -
Ні.

Одного разу приходить відчуття, що ось і воно -
Дно.

ЄС.
В один прекрасний ранок йде зворотний процес.

те,
Яке в повітрі розлито,
Змушує мене вибігати на вулицю, відкриваючи пальто.

Ку!
Школярка посміхається старому.
Господь посилає одну шкутильгаючу рядок.
Чарівна вершниця обертається на скаку.

З нею
Незрозумілий робиться ясніше,
Ненависне робиться сумніше,
Девіда Лінча змінює Уолт Дісней,
Є муза, і ми сплітається все тісніше.

Ох!
Лунає сто раз описаний вдих.
Пускає коріння летів в стіну горох,
На цей раз пронесло, іди, каже Молох,
У ніг в нетерплячка кружляє чарівний клубок,
У зворотному порядку є зірки, планети, Бог.

А якщо я більше не вийду з пекла,
Те так мені і треба.

З Криму їдеш на машині крізь ніч глуху напролом між селами невеликими між Александріяом, скажімо, і Орлом, - стрибає баба під колеса, белесо дивиться з хустки: "синок поранився, Альоша, їдь, синку, спаси синка", прикинешся - ладно, шлях недовгий, ще здохне людина; зміниш з дороги на путівець, а там чотирнадцяте століття: ні вогника, паркан, канава, ліворуч напис "Горобець", "Велике Крисова" направо, прикинь, братан, вопще пипец, дорогий пару раз засіли, але добралися; "Синок-то де?" - "синок у будинку", входиш в сіни - фігак! - і відразу по балді. Чи не писнеш, та й хто почує? Сусідів немає, село мре. На завіски лебідь вишитий. Все думав, як помреш, а ось. Я чув, що нарвуся на це, гнався буквально по п'ятах, кому сестра - а мені газета, газета життя, переконує, братан.

Синок-дебіл в саду закопає, одяг сховає брат-урод, матуся-сука кров замоет, машину дядько забере, умілець, який вийшов сиделец, з трубою в шлунковому свище; ніхто не запитає, де власник, - переконує, братан, пипец вопще, приїде слідчий з Александріяа, перевірить будинок, обнишпорить сад, нагодують брудно і несмачно і самогоном пригостять, він розрізнити б міг біля входу замитої нашвидку потік, але мигцем гляне на виродка, синка з газетою "Зятьок", жигуль, який хитрий дядько вже заклав під бутан, - та й відступиться не дивлячись, вопще пипец, прикинь, братан, кого шукати? Повинно бути, зник. Тут ступиш крок - згадки немає. Він закриває справу, щур, і так проходить десять років.

Але якось випливе по ходу: знайдуть жигуль за помахом чарівної палички, пред'являть п'яному виродку, він видасть брата і сестру, газета життя напише нарис кривавий, як заведено, розриють сад, знайдуть інших, нас там виявиться повно, а в людині і законі пройде сюжет "Забутий гріх", провідний там на чорному тлі передбачить, що покарають усіх, і сам же сяде за розтрату бюджетних коштів якихось там, і так йому, кастрати, адже так трендів, пипец, братан, адже так виробляли люто про це Крисова село, а сів, і це чомусь, прикинь, найобразливіше.

Я вийду заспаний, на світанку похмурим,
З небес сочаться на ваш Бермудські,
Закину за спину торбинку з паспортом,
І обернуся до тебе, і не повернуся.

Ти вийдеш слідом за мною під сутінки каплющій,
Белея матово, як відблиск на дні,
І, кофту стару накинувши на плечі,
Особа зім'яте підставиш мені.

Твій брат в Німеччині, твій чоловік в колонії,
Батько в агонії за тією стіною,
І це все з тобою в такий гармонії,
Що я б не вигадав тебе інший.

Тягнути безглуздо, та й справді -
Не всім можна пробачити божеволіти:
Ні, щоб побачити тебе, ані забрати тебе,
А залишатися тут - переконує сама.

Кохання? Господь з тобою. Любов не виживе.
Яке show must? Чи не двадцять років!
Нас ніч огорнула, наче ближче немає,
А далі що у нас? А далі немає.

Ні обещаньіца, ні до побачення,
Але уздовж по вулиці, де холоне суспензія,
Твій погляд змучений за мною потягнеться
І охоронить мене, поки я тут.

Крізь темряву байдужу піду на станцію
За мокрих вулицях в один поверх -
Давлячись просторами, я стільки мандрую,
А ця станція одна і та ж.

Що Суходріщево, що Голенищево
Безмовним "бач чого!" Проводить в шлях
З убого-слізно посмішкою жебрака,
Завжди готового ножем штрикнути.

У сирих кущах вона, в сталевих мостах вона,
У рідних місцях вона розчинена,
І якщо раптом тобі потрібна метафора
Всього мого життя, то ось вона:

Паркани, станції, шансони, скарги,
Тупими жалами раниш дощ,
Земля, яка сама втекла б,
Так дітися нікуди, всюди то ж.

А ти серед неї - свічкою білою.
Два слізних виру дивляться мені вслід.
Вони зберігають мене, а я що роблю?
Вони врятують мене, а я їх немає.

У смузі від віку Тома Сойєра
До вступу в шлюб
Я встиг помітити, що все влаштовано,
Але не зрозумів, як.

Приміряючи нішу Аніко-воїна
І сердячись на чернь,
Я частково зрозумів, як все влаштовано,
Але не знав - навіщо.

До тридцяти років на губах оскома.
Розігнавши гарем,
Я наздогнав, навіщо це все влаштовано,
Але не зрозумів - ким.

До чого звичайна моя історія!
Самому смішно.
Нарешті я знаю, ким все влаштовано,
Але не знаю - що.

Трохи завіжу те, що вважатиму структурою, -
відвернеться погляд
На зелений берег, на хмару похмуру,
На Нескучний сад.

Оцінити як має науку чинну
І красу систем
Мені заважав зазор між будь-причиною -
І ось цим усім.

Та й що причина? У дошкільному дитинстві я,
Говорячи чесніше,
Оцінив надмірність будь-якого слідства
За сравненью з нею.

Наплясавшісь вдосталь, як у пісні Коена,
Перейшовши межу,
Я не стану думати, як все влаштовано,
А пригадаю ту

Панораму, що ні до чого не зводиться,
Але блищить, -
І вона, як лицареві Богородиця,
Мені пробачить.