Вірші - то, ніж дихаєш - МСПУ вірші, проза, авторська пісня, публіцистика, гумор
У літературній студії «Факел» з початку 80-х.
Вірші - то, ніж дихаєш, коли вже нічим дихати.
Лікуюся людьми, стихійними віршами.
Коли мені було років чотири, я не сумнівалася, що вірші пишуть усі без винятку - це ж так природно, як їсти, спати, дихати.
У початкових класах школи мене не раз карали за «погане ведення зошитів» - на перших сторінках зошитів в клітинку і в косу лінію, як і належить, були завдання, стовпчики прикладів, пропозиції. На останніх сторінках тіснилися написані невпевненим дитячим почерком рядки - мої вірші, нерідко народжуються прямо на уроках. Якими вони були? Напевно, наївними і незграбними - але вони були. Вже тоді я не могла не думати образами, які не римувати слова, які не вихлюпувати переповнюють мене емоції і почуття - було б під рукою ніж і на чому записати.
Поезія стала для мене панацеєю - ліками від нерозуміння, від зла і безсилля, віддушиною, прохолодним цілющим джерелом, до якого жадібно припадали сухими обвітреними губами.
Я щаслива, що хтось, вершить долі кожного з нас, вклав колись давно в мою дитячу долоньку чарівний ключик від дверей в світ Поезії. Там, в цьому світі, не завжди ясно і сонячно, іноді затяжні дощі і збивають з ніг рвучкі вітри, але тим радісніше знову підніматися і йти вперед. Головне - не втратити ключ.
(м. Київ); колективних збірниках «Кроки», «Негода», виступи на підприємствах, в школах, на міських святах. А ще був майже щоденний водоспад «електричних» віршів, написаних в електричках (до місця навчання і назад).
Молодість. І зараз, з рюкзаком прожитих років за плечима, з якого крізь дірочки часу сиплеться захопленість, придавлена каменюками розчарування, втоми, образ - я - все та ж.
Цілюща «стіхотерапія» дає сили, як і раніше окрилює.
Слова подяки - колективу літературної студії «Факел»
м.Дніпродзержинська та її керівнику, Г. І. Барнгольц.
Особлива подяка дирекції та профспілкового комітету Дніпровського металургійного комбінату за надання спонсорської допомоги в виданні цього збірника віршів. Дніпровський металургійний комбінат, на якому я працюю, дійсно, став моєю долею.
Я не те, що вмію прощати -
Просто я не прощати не вмію.
Чи не вмію хворих відвідувати,
Я їх у білій палаті шкодую.
Чи не вмію не плакати в кіно,
Якщо бідкається - сльози не ховаю.
Чи не вмію, як дуже давно,
Так само щиро вірити в удачу.
Чи не вмію тобі не дзвонити,
Якщо дуже сумно і гірко,
І давні листи зберігати -
Полстола займають - і тільки.
Чи не вмію сміятися в обличчя,
Перед хамством, злословити німію,
І назвати негідника негідником
Не завжди, на жаль, зумію.
Раніше думала - стрибну, взлечу,
Розмахніться, полечу, політаю.
Раніше думала - все по плечу,
Чи не з цукру я - не стане,
Мені впасти не доведеться ниць,
За спиною полощуться крила.
А мене, як величезним сачком,
Байдужість загальним накрили.
Всі ... Ніхто нікому нічого
Чи не зобов'язаний, не може, не повинен,
Все від такого життя кочовий
Дістають свою злобу з піхов.
Відвикаємо любити і дружити,
Відвикаємо - тим більше, ніж старше.
Скільки нас, які не вміють жити,
Розучилися, просто втомлених.
Ввалився і крикнув: «Я хочу борщу!»
І спаде напруга, і впаде,
І буду я метатися, тремтячи,
Вірніше, чаклуючи, по кухні.
І все, що треба, буде під рукою
Кипіти, варитися, смажитися і грітися.
Я знаю, що є щастя і спокій -
Дивитися, як їси. Дивитися, чи не надивитися
«Хочу борщу!» Тепла? Любові? Сім'ї?
«Відмінний борщ!» - Очі підняти не смію.
За вікнами клопочуть солов'ї.
Я не хвалюся, але дещо вмію.
Я буду мовчки на тебе дивитися.
Наллю добавки, помию тарілку.
Але бій годинника стегнет, як ніби батіг.
Куди поспішаєте, навіжені стрілки.
Я нікуди тебе не відпущу.
Всі без тебе не дзвінко, тьмяно, порожньо.
Чи не помщуся - пригорнись до тебе, прощу.
Бути жінкою - складне мистецтво.
Сміючись, на ранок скажеш: «заманила. »
Умовності? Та бог з усіма з ними!
«Сто довгих життів я тебе чекала.
Нагріти борщу? »- і ти мене обіймеш,
Особа візьмеш в долоні і зрозумієш,
Що один без одного бути нестерпно.
Є ти і я. Все інше брехня.
Все інше зайве і повз.
Я думала, мені вічно буде двадцять
Пронизливих, пульсуючих років,
Коли нещасть можна не боятися,
Коли набагато частіше «так», ніж «ні»,
І все шляху доступні і відкриті,
А кожен зустрічний - щедрий і простий.
Стара біля розбитого корита,
Втратила рибки золотий -
Не я, не я - які наші роки!
Все під рукою - і небо, і трава,
І губ улюблених сонячні стільники,
І паморочиться від щастя голова.
Я думала, мені двадцять вічно буде,
І біль до мене дорогу не знайде,
Зрада і брехня зайти забудуть,
І горе стороною обійде.
Піском крізь пальці роки просочилися,
Те вальс довелося розучувати, то твіст.
Все, що сталося, то вже сталося,
І час - невмілий візажист
Додало зморшок і седінок,
Неначе волошок в пшеничний стіг,
У довірливих очах колючих крижинок,
Але це лише на користь, бачить Бог.
Навчалася відбиватися, огризатися,
Йти на ризик і вплутуватися в суперечку,
Все вірила - мені вічно буде двадцять,
І вірю чомусь досі.
Він грав в переході метро.
Скрипка співала, клянучи і благаючи,
А душа - як з розмаху відро
Тендітних чарочок з кришталю
У бризки, вщент. Схлипи смичка.
Як в кіно - то світло, то темно,
Метеликом, що в обійми сачка
Чи потрапить - пропаде все одно.
Все з авоськами йшли у справах
До ескалаторах і потягам,
І несли обридлий мотлох
Старих сварок, порожніх слів, вульгарних драм.
Він грав в переході метро,
Немов дощ, немов струменя в пісок.
Я стояла, і не було сліз,
І дихання скінчилося все.
Я не знала, чи ще, вже,
Я не знала, уві сні ль, наяву.
З незалатаной проломом в душі
Стільки років все живу і живу.
Політ прозорих мильних бульбашок,
Блискуча райдужна плівка,
Восторг в очах, наче у дитини.
«Швидше, ну дуй! Ще один, скоріше! »
Нам скільки років, забули геть ми
І в кімнаті натопленій і спекотної
Серед морозної вітряної зими
Один одному даруємо літні подарунки.
Подумаєш, всього лише бульбашки -
Вода та крапля миючого засобу.
Як просто, порахувавши їх: раз, два, три
Назад повернутися в сонячне дитинство,
Де яскравіше світло, де мама молода,
Де все як є, без ретуші та фальші.
Але лопне диво, висохне вода,
Ми відразу станемо безповоротно старше.
Недовговічність мильних бульбашок,
Як і все, на жаль, недовговічність.
«Швидше, ну дуй, ще один, скоріше!»
Я назавжди запам'ятаю цей вечір,
Де за вікном морозним ліхтарі
Недогарки свічок рятують в мерзлих пальцях
А в кімнаті літають ліхтарі,
І можна років прийдешніх не боятися
ДІТЯМ, розстріляних у Бабиному Яру
Вони могли б рости і стати вченими,
Писати вірші і розводити сади.
Життя обірвали пострілами.
Чорна Земля ввібрала червоний колір біди.
Їм було три, чотири, сім, одинадцять,
І стільки ж залишилося назавжди,
І мені з полону пам'яті не вирватися -
Я там була. Мені сниться іноді:
Бреду в колоні вулицями димними,