Вірші есенин хуліган

Вірші Єсенін ХУЛІГАН. (Хуліган, «Бачу сон. Дорога чорна ...», Пушкіну *) Дощик мокрими мітлами чистить Івняковий послід по траві. Плюйся, вітер, оберемками листя, - Я такий же, як ти, хуліган. Я люблю, коли сині хащі, Як з важкою ходою воли, живіт, листям хрипить, По колінах бруднять стовбури. Ось воно, моє ста.
NEXT

Дощик мокрими мітлами чистить
Івняковий послід по траві.
Плюйся, вітер, оберемками листя, -
Я такий же, як ти, хуліган.

Я люблю, коли сині хащі,
Як з важкою ходою воли,
Животами, листям хрипить,
По колінах бруднять стовбури.

Ось воно, моє стадо руде!
Хто ж оспівати його краще міг?
Бачу, бачу, як сутінки лижуть
Сліди людських ніг.

Русь моя, дерев'яна Русь!
Я один твій співак і глашатай.
Звіриних віршів моїх смуток
Я годував резедою і м'ятою.

Взбрезжі, опівночі, місяця глечик
Зачерпнути молока беріз!
Немов хоче кого придушити
Руками хрестів цвинтар!

Бродить чорна жуть по горбах,
Злість злодія струїт в наш сад,
Тільки сам я розбійник і хам
І по крові степової конокрад.

Бачу сон. Дорога чорна.
Білий кінь. Стопа наполеглива.
І на цьому на коні
Їде мила до мене.
Їде, їде мила,
Тільки нелюба.

Ех, береза ​​російська!
Шлях-дорога вузька.
Цю милу, як сон,
Лише для тієї, в кого закоханий,
Стримай ти гілками,
Як руками влучними.

Світить місяць. Синь і сонь.
Добре копита кінь.
Світло такий таємничий,
Немов для єдиною -
Тієї, в якій той же світло
І якої в світі немає.

Хуліган я, хуліган.
Від віршів дурень і п'яний.
Але і все ж за цю спритність,
Щоб серцем не охолонути,
За березову Русь
З нелюбимої помирюся.

Дощик мокрими мітлами чистить
Івняковий послід по траві.
Плюйся, вітер, оберемками листя,
Я такий же, як ти, хуліган.

Я люблю, коли сині хащі,
Як з важкою ходою воли,
Животами, листям хрипить,
По колінах бруднять стовбури.

Ось воно, моє стадо руде!
Хто ж оспівати його краще міг?
Бачу, бачу, як сутінки лижуть
Сліди людських ніг.

Тоді бачиш, як клен без оглядки
Виходить до скла боліт
І Клененочек маленький матці
Дерев'яне вим'я смокче.

Мріючи про могутній дарі
Того, хто російської став долею,
Стою я на Тверському бульварі,
Стою і говорю з собою.

Блондинистий, майже білястий,
У легендах що став як туман,
Про Олександр! Ти був гульвіса,
Як я сьогодні хуліган.

Але ці милі забави
Чи не затемнили образ твій,
І в бронзі викуваної слави
Трясешь ти гордою головою.

А я стою, як перед причастям,
І кажу у відповідь тобі:
Я помер би зараз від С.А. тя,
Сподобленний такої долі.

Але, приречений на гоніння,
Ще я довго буду співати ...
Щоб і моє степове спів
Зуміло бронзою прозвенеть.

Мріючи про могутній дарі
Того, хто російської став долею,
Стою я на Тверському бульварі,
Стою і говорю з собою.

Блондинистий, майже білястий,
У легендах що став як туман,
Про Олександр! Ти був гульвіса,
Як я сьогодні хуліган.

Але ці милі забави
Чи не затемнили образ твій,
І в бронзі викуваної слави
Трясешь ти гордою головою.

А я стою, як перед причастям,
І кажу у відповідь тобі:
Я помер би зараз від щастя,
Сподобленний такої долі.

Але, приречений на гоніння,
Ще я довго буду співати ...
Щоб і моє степове спів
Зуміло бронзою прозвенеть.

Чи не кожен вміє співати,
Не кожному дано яблуком
Падати до чужих ніг.

Це є найбільша сповідь,
Якої сповідається хуліган.

Я навмисне йду нечесаним,
З головою, як гасова лампа, на плечах.
Ваших душ безлистий осінь
Мені подобається в потемках висвітлювати.
Мені подобається, коли каміння лайки
Летять в мене, як град блює грози.
Я тільки міцніше тисну тоді руками
Мого волосся гойднувшись міхур.

Так добре тоді мені згадувати
Зарослий ставок і хрипкий дзенькіт вільхи,
Що десь у мене живуть батько і мати,
Яким наплювати на всі мої вірші,

Яким доріг я, як поле і як плоть,
Як дощик, що навесні спушує зеленячи.
Вони б вилами прийшли вас заколоти
За кожен крик ваш, кинутий в мене.

Чи не кожен вміє співати,
Не кожному дано яблуком
Падати до чужих ніг.

Це є найбільша сповідь.
Якої сповідається хуліган.

Я навмисне йду нечесаним,
З головою, як гасова лампа, на плечах »
Ваших душ безлистий осінь
Мені подобається в потемках висвітлювати.
Мені подобається, коли каміння лаючи
Летять в мене, як град блює грози,
Я тільки міцніше тисну тоді руками
Мого волосся гойднувшись міхур.

Так добре тоді мені згадувати
Зарослий ставок і хрипкий дзенькіт вільхи,
Що десь у мене живуть батько і мати,
Яким наплювати на всі мої вірші,
Яким доріг я, як поле і як плоть,
Як дощик, що навесні спушує зеленячи.
Вони б вилами прийшли вас заколоти
За кожен крик ваш, кинутий в мене.

Бідні, бідні селяни!
Ви, напевно, стали непривабливими,
Так само боїтеся бога і болотних надр.
О, е (Сергій Єсенін Вірші. Поеми)

Тільки сам я розбійник і хам
І по крові степової конокрад.