Що за птах - поет (татьяна бурштинова)

ЩО ЗА ПТИЦЯ - ПОЕТ?

Один поет - як соловей,
Він серце лірикою своєї
Прекрасної спонукає битися -
Душею до гармонії прагнути.

Інший поет - що твій півень,
Вірші він пише тільки вголос.
Півень - ре-во-лю-ци-о-нер!
Він подає всім нам приклад.

Поет-павич собою задоволений.
Він творчістю своїм не хворий,
Але порахувати готовий за честь
Послухати прихильно лестощі.

Поет, що пише в стіл - він страус,
І все, що публіці залишилося -
Сподіватися: друзі поета
Розкриють всі його секрети.

Є гусак-поет - веселий, важливий,
Але чужий рутині він паперової.
Йому і критика не про запас -
Сам хоч кому задасть урок!

Поет є - курка-квочка,
Але золоті яйця - рідкість ...
Поет-орел вис; до мітить -
Побратима в пір'ї НЕ привіт.

Поет-сова - нічна птиця:
Йому через віршів не спиться.
Поет-синиця - «наш», домашній -
Живе він тільки сьогоденням.

Поет-журавель живе мріями,
Він - десь там, не тут, не з нами.
За хмарами він літає,
Про неземному вірші складає.

Поети-в; ку безстрашно
Уми людські розбурхують,
Про наболіле пишуть сміливо,
І це - їх святе діло!

Поети різні бувають,
Але пустодзвонів - забувають.
Хто на крило пташенят поставить
Пером своїм - тих світ прославить!

А може, голуб я простий,
Воркуючий на ближній гілці
Про те, що сонце світить рідко
І ллється дощик проливний?

Ах, осені сумний вигляд,
І скоро стане мало їжі.
Можливо, навіть не знайде
Пристойних рим взимку поет.

Поки Мороз не закував
Ключів цілющих амрити,
Співають осінніх днів піїти
Прощальний яскравий карнавал.

А МОЖЕ БУТИ, ВОРОНИ?

Чи є дух в тобі розумний,
Плоть земна людська?
Плоть з глини створювалася.
Тіло тлінне, розум - вічний.

Так перекази доносять -
Я достеменно не знаю.
Щось є в мені, що просить,
Жадає, вимагає, бажає

Їжі неземної не тілесної -
Тієї, що ми звемо мистецтвом.
Смак її часом гострий,
Чи не мова пронизує - почуття.

Життя коротке земне
Ми мистецтвом продовжуємо.
Словом, римами чаклуємо -
У піднебессі відлітаємо.

Як орли, часом поети,
Від земного отрешаясь,
Гордо кружляють над планетою,
Побут життєвий відкидаючи.

Але не чіпають один одного:
Кожен своєї думою зайнятий,
Як рука, що, моя руку,
Про справи її не знає.

Може, не орли ми зовсім? -
Просто білі ворони?
Пір'я, крила, ноги, хвіст чи -
Що важливіше для нас і - хто ми ?!

Про наболіле не пишу відтепер:
Вірші мені вилікували душу співом;
Я перестала бути в них героїнею
Ліричної - і стала наглядом.

Вірші творити - яке це щастя! -
І рядки наповнювати добром і світлом.
Я до чарівництва словесному причетна!
Як добре бути все-таки - поетом!

Ну який з мене поет?
Так, часом набігають рядки
І несуть з собою ритми-токі,
І звучить діалог-дует -

Голос внутрішній, пісня душі -
Так звучать в мені почуття, думки.
От і все. І в якомусь сенсі
Пустощі це все і пшик.

Тільки здається мені часом:
Натхнення - як осяяння,
Відкривається слух і зір -
Одкровення чую голос.

"Вірші - як діти, а діти повинні бути причесаний." (Ірина Кузнєцова)

Вірші мої, улюблені Дитинки,
Здував з ваших рядків я пилинки -
Непотрібні, випадкові слова.
Вірші мої, ви - немов голова
З розпатланим слово-волоссям,
Які на думку спадають самі,
Влізаючи в рядки, ніби бур'яни.
Але я творю. З-під моєї руки
Виходить акуратна зачіска,
Пускаю в хід я ножиці, гребінець -
І ось, готовий проділ - лад рим, розмір,
З такими можна подавати приклад!

Але немає меж творчому зростанню.
А майстерності вчитися, ой, непросто!
Обрізаєш якщо лишку ненароком -
Лисіють вірші, стрижка ж не на користь їм!
І часу чимало пролітає,
Поки їх шевелюра відростає,
І можна робити нову зачіску
І рими шліфувати знову до лиску.
Завивку можна зробити, рими-кучері,
Але якщо занадто - буде перемудрили
Твій вірш-клієнт - можливо, почитаємо,
А може, повсюдно уникаємо.

Працювати перукарем - цікаво,
Адже красу творити - завжди приємно.
Але, майстер, пам'ятай: гострий твій інструмент!
Не нашкодь.
А до речі - живий «клієнт».

Хто сказав, що вірші - ніби діти?
Що з того, що душею народжені?
Відображають створення ці
Все, чим в житті є МИ -

Нас самих: наші страхи, надії,
Наші кращі думки, мрії,
Наші почуття - для серця одягу,
Нашу спрагу і страх висоти,

Нашій мові часом огріхи,
Наші знання, досвід, наш розум,
Наші промахи, наші успіхи
І політ неземної наших дум.

Ось і «творча криза» -
Цілий місяць жодного рядка.
Сплю спокійно ночами
(І мені подобається спати).

Думки, почуття проспівати -
Розставлені крапки.
Це - творчий. відпустку!
Від роботи - писати.

Душа зобов'язана трудитися
І день і ніч, і день і ніч!

Лінуватися потрібно натхненно:
Дивани створені, друзі,
Для чтенья лірики нетлінної -
Чи не для валяння даремно!

А якщо поезія не в радість -
Зажадає прози товстий том,
Прийми як найвищу нагороду
Друге життя - в героях в ньому.

А може, сам ти теж пишеш?
Так краще місця не знайти!
І, право, варто було для книжкових
І писальних потреб винайти

Планшет, зручний на дивані:
З комфортом тіло лежить,
Воно ширяє, воно в нірвані ...
Працюй душею, про сибарит!

Пером чарівним з крила Пегаса
Поспішаю увічнити цю ніч,
Щоб всі мої душевні запаси
Листочок білий в глиб століть забрав.

Я не дивлюся на місяць і на зірки:
Закрито щільно шторами вікно.
Туманності свої звивають гнізда
В галактиках - народитися судилося

Якимось новим зірочкам, планет.
Старіє наше Сонечко, Земля.
У Світового Дерева на гілках
Розпуститься наднова листя.

Але то - навесні.
А нині - час сплячки.
Ведмідь ще в барлозі бачить сни.
І я ковтаю. теле-передачки,
Які мені, втім, не потрібні.

Сповільнилося рух соку думки
За древу, сплять всі почуття під льодом.
Але знаю: відродиться диво життя,
Лише вдарить розвеселий перший грім!

А НА ДУШІ - ВЕСНА

Вірші приходять самі,
Стукають у двері сознанья:
- Пора! Пора! Дозріли! -
весняною капежом
Знову серце розбурхують.
Вони завжди на варті
Душі моєї, а значить,
Чорнило знову плачуть
Словами на папір, -
Покладено «за рангом»
Їм плакати, плакати, плакати.
Весни прикмета - сльота.
Весна душі в розпалі -
Вірші душа складає!

В ОЧІКУВАННІ ПЕГАС

Ніч неосяжна, навколо тиша,
Коник скрекоче, а мені не до сну:
Кличу до Пегасу, цукерки сулю,
Але Кінь не є! Мовчки терплю ...

До цукеркам наполегливо думкою прагну ...
Не витримав! Ем їх, ковтаю, тисну.
Залишилася в коробці цукерок одна,
Пегасу, звичайно, на смак вона

Припала б: я пробував, знаю на смак!
Віконний проріз ж як і раніше порожній ...
Так що там Пегас. І кентавр не йде!
Сиджу в очікуванні, як ідіот!

Хоч плач, хоч не плач, але пора вже спати.
Втомлено позіхнувши, я приліг на ліжко.
Але тут бистрокрилим примчав Пегас
І ірже мені в віконце: «цукерок не запас ?!»

Ображено похмура й шумно сопучи,
Вирішив промовчати, ніби сплю вже я.
До цукерці останньої метнулася рука ...
Поезією завтра займуся! А поки…

(Напередодні чергового поетичного конкурсу в мережі Інтернет)

На граблі наступаю знову -
Брати участь знову готова
У змаганнях поетів,
Чиї пісні все ще не заспівано.

На жаль і ах, не подолати мені!
А значить, знову бути мені битою,
Як жінці - королем по масті.
І все ж сподіваюся я на щастя:

Що і мої твори
Залишать краплю вражень
У безкрайньому стихо-океані;
Пливу я в ньому пліч-о-пліч з вами!

Ікрою мечу словесний бісер,
А в кожної бісеринці думка
Іль почуття - світовідчуття,
Народжене від натхнення.

Бути може, я не тієї породи,
Про чиїй ікрі складають оди
Гурмани, що корять і судять
Про конкурсну їжі на блюді, -

Відрадно плисти в одному потоці
З усіма, хто народжує рядки!
З усіма потрапляти в Мережі
І потрапляти на стіл до естетам.

Моя доля - творити і примножувати
Те, що мене продовжить, продовжить
На цьому світі. Думки - вічні.
А почуттями ми - людяні!