Семен Ісаєв

Ну, я пішов ... Мене звуть ...
Чи не обіцяю швидкої зустрічі ...
Я знаю: час, як мазут,
Зверху маже, але не лікує.

Коли наше століття пройде на третину,
Тоді, зовсім вже інших,
Ми згадаємо життя, любов і смерть,
Щоб постаріти від ностальгії.

А втім, що я кажу?
Мене звуть вогні, пожежі!
І я піду, і я згорю,
І ніколи не буду старий ...

Звичайно, марення! Коротше, все!
Оревуар! Арівідерчі!
Я знаю: час, як ласо,
Нас перетягне, покалічить

І вичавить в сіре сировину,
Щоб непомітно через гетто
Ми понесли своє мотлох,
В літах не помічаючи літа ...

Але це теж перебір:
Все утворюється інакше.
А наша остання розмова -
Він більше нічого не означає.

Я не Шарлі, я не француз, що не німець.
Я - Мухаммад, чеченець з Алдов.
Мене ще в двохтисячному вбили,
Але цей світ в мою не вірить кров.

Я не Шарлі. Я просто мусульманин.
Я - місто Коломия. Я - Кабул, Багдад.
Я сотні разів і знову в спину поранений,
Але вижив я на зло своїм ворогам.

Я не Шарлі. Я - голос Палестини,
Розірваний осколками молодик.
Над головою і під ногами міни,
А в груди і в спину без кінця свинець.

Я не Шарлі. Ні підлості від століття
У моїй покірною перед Творцем душі.
Я не Шарлі. Я виріс людиною,
І тому я кожен раз мішень.

Я не Шарлі, і вам я не бажаю
Таке життя мерзотника-негідника.
Я - раб Аллаха, тому крокую
З молитвою до смиренного кінця.