Як же було нам не озлитися поезія тимура Кібірова
«Деякі мої вірші багатьом здаються блюзнірськими, потворними, непристойними. Я вважаю, що нічого подібного собі не дозволяю, що це все на славу Істини, Добра і Краси », - пише про свою поезію Тимур Кібіров. Ми ж вважаємо його вірші бузусловно заслуговують на увагу.
Про себе: Єдине, що повинен робити поет, це писати хороші вірші. Що це таке - не беруся судити, цього ніхто не знає, ні критеріїв. А використовує поет церковнослов'янську мову або молодіжний сленг - лише питання техніки. <.>
Але це ніяк не формалізується, кожен вирішує сам. Деякі мої вірші багатьом здаються блюзнірськими, потворними, непристойними. Я вважаю, що нічого подібного собі не дозволяю, що це все на славу Істини, Добра і Краси.
Кожен вирішує сам, бо навіть якщо ми доручили самим чудесним, розумним, тонким людям вирішувати, що дозволено в поезії, це закінчиться катастрофою, неподобством і радянською цензурою. (З інтерв'ю).
Як же було нам не озлитися ?!
Поруч з Ним розсілися безпардонно
Мотя з податкової поліції,
Магда з масажного салону!
Як же нам не віддати перевагу Денницю
Плотницької компанії хваленою -
МотЬк з податкової поліції,
Машка з масажного салону ?!
Адже і в цій чортовій провінції
Міг би вибрати Флавія, Філона,
Хоч Варрава - все ж не з поліції
І не з масажного салону.
Я уявляю наші особи
У Судний день, коли, зневаживши закони,
Рибалка, і митар, і блудниця
Засяють у Господня трону.
Їх-то Господь - он який!
Саме він і справді справжній герой!
Без страху і трепету в смертний бій
Веде за собою правовірних лад!
І меч півмісяцем над головою,
І кінь його мчить стрілою!
А наш-то, наш-то - дивись, синку -
А наш-то на ослику цок та цок
Назустріч смерті своєї.
А у тих-то Господь - він он який!
Саме він і справді дарує спокій,
Дарує-вкушає вічний спокій
Серед свистопляски мирської!
На страсті-мордасті махнувши рукою,
У позі лотоса він осінений тишею,
Осяяний порожнечею святий.
А наш-то, наш-то - на жаль, синку -
А наш-то на ослику цок та цок
Назустріч смерті своєї.
А у цих Господь - ого-го який!
Саме він і справді владика земний!
Цей світ, цей вік, цей мозок головний
Давно під його п'ятою.
Кругом трону його веселою юрбою
- Еван евое! - танцює рід людський.
Бути може, і ми з тобою.
Але наш-то, наш-то - не плач, синку -
Але наш-то на ослику цок та цок
Назустріч смерті своєї.
На зустріч зі страшною смертю своєї,
На зустріч зі смертю твоєю і моєю!
Не плач, вона від Нього, не піде,
Нікуди не сховатися їй!
"Я не сперечаюся, Боже, Ти свят, свят, свят,
Говорив Творця людина, -
Тільки Ти-то безсмертний і всемогутній,
Прохолоджуватися вічно серед райських кущ,
Ну а мені, слабака, на мою коротенький століття,
Мені пряма дорога в пекло!
Подивився б я, Боженька, на Тебе
Будь я як Ти, а Ти будь як я!
Я б теж, звичайно ж, став би святий,
Ти б теж вирушив у пекло! "
Відповідав, подумавши, Творець йому -
"Ти багато в чому, синку, прав.
Що ж, давай я стану такою як ти,
І приклад покажу такої краси,
І безсмертя, і міць добровільно віддавши,
І зійшовши в могильну темряву,
Що, звичайно, приклад ти візьмеш з мене!
Я адже став як ти, станеш ти як я
Тільки Слову повір моєму!
Станеш ти, Адам, як колись свят!
Завиє в страху безсилий пекло! "
Але дивлячись на смертні муки Його
Відповідав Творця людина -
"Не хочу Людиною я бути таким!
Я хочу бути краще богом живих,
Підкорив цей світ, триватиме цім віці
Всемогутнім владикою всього!
Надивився я, боже, на Тебе!
Я не буду як Ти, Ти не станеш як я! "
І пішов чоловік від Хреста тому,
А Спаситель зійшов в пекло.
Річок Безумний говорить у серці своєму - "Немає Бог!"
Цей догмат взагалі-то не так уже й поганий!
Чорта з два ти в шаленому серце знайдеш!
Дідька лисого там знайдеш!
Ах, безумець бідний, там немає Його,
Нема Пастиря доброго мого,
Там ні крапельки немає Його!
Річок філософ в серці своєму - "Помер Бог!"
Ця теза взагалі-то не так уже й поганий!
Як не дивно, але тут ти якраз не брешеш -
Як не страшно, але це не брехня!
Бідний Фрідріх, ми правда вбили Його,
Поховали Пастиря мого,
І три дні світ був без Нього!
Річок фельдфебель в серці своєму - "З нами Бог!"
Це гасло взагалі-то не так уже й поганий!
З нами поруч, тутечки, хошь НЕ хошь,
Нікуди від Нього не втечеш!
Бідний кесар, від гнівного погляду Його,
Від правиці Пастиря мого
Чи не приховати тобі нічого!
Нехай же в серці своєму всяк сущий бідняк
Возопит в темряві приблизно так:
- Не суди, не суди по моїм гріхам!
Не суди по дурним словами!
Пастир добрий, віднеси до свого Отця
І хоч вовни жмут - всього нічого -
Збережи для одвічної пряжі Його
Від поганого раба твого.