Інокентій аннанскій що таке поезія (роздуми що таке поезія)
Цього я не знаю. Але якби я і знав, що таке поезія (ти пробачиш
мені, неясна тінь, цей плагіат!), то не зміг би висловити свого знання
або, нарешті, навіть підібравши і склавши відповідні слова, все одно ніким б не
був зрозумілий. Взагалі є реальності, які, мабуть, краще зовсім не
визначати. Хіба є крій одягу, гідний Мілоської богині?
З незліченних визначень поезії, які я коли-то знаходив в книгах
і придумував сам (нічого не може бути простіше і марно цього заняття), в
справжню хвилину мені пригадуються два.
Здається, в "Сонце мертвих" я Новомосковскл чиїсь прекрасні слова, що
останнім з поетів був Орфей, а один дуже вчений гібрид сказав, що
"Поезія є пережиток міфології". Цей нещасний вже помер. та й
хіба можна було жити з таким свідомістю? Два уцілілих в моїй пам'яті
визначення, незважаючи на їх суперечливість, побудовані, по суті, на одному
і тому ж постулаті "золотого століття в минулому". Естетік вважав, що це століття
відзначений творчістю богів, а для мифолога в золотий вік люди самі творили
богів. Я б не назвав цього відмінності особливо цікавим, але естетично
перед нами: з одного боку - сутінкова краса Данте, з іншого - високі
фабричні труби і туман, насичений кіптявою.
Здається, немає предмета в світі, про який би сказано було з такою
претензійністю і стільки банальних гіпербол, як про поезію.
Один перелік метафор, якими люди думали підійти до цього явища,
настільки для них близьким і настільки загадкового, можна б було прийняти за
документ людського божевілля.
Ідеальний поет по черзі, якщо не одночасно, був і пророком (я
вже не кажу про богів), і ковалем, і гладіатором, і Буддою, і орачем, і
демоном, і ще кимось, крім безлічі стихійних і речових
уподібнень. Цілі століття поет тільки і робив, що бенкетував і неодмінно в
рожевому вінку, зате іноді його ставили і на поклони, притому мало не в
веригах.
За примхою своїх побратимів, він то беззмінно бринькав на лірі, то
невпинно спливав кров'ю, виносячи при цьому такі тортури, які не снилися,
може бути, навіть директору музею воскових фігур.
Цей пасинок людства разом з Жераром де Нерваль відростив собі
було волосся Меровінгів і, закинувши за ліве плече синій оксамитовий плащ,
знаходив про що цілими годинами розмовляти з місяцем, трохи пізніше його бачили в
фойє Французької комедії, і на ньому був червоний жилет, потім він опам'ятався,
кажуть, навіть оголився, надів гутаперчеву куртку (бідний, як він страждав
від її запаху!) і став шити чоботи в громадській майстерні, в проміжках
позуючи для Курбе і вивчаючи книгу Прудона про мистецтво. Але з цього нічого
не вийшло, і бідолаху замкнули-таки в божевільню. Хто-хто не вказував
поетові цілей і не рядив його у власні обноски? Колекція ідеальних поетів
все зростає, і я анітрохи не здивуюся, якщо представники різних видів
спорту, демонізму, і навіть професій (не виключаючи і злодійський) збагатять її
коли-небудь в свою чергу.
Хоча я і написав в заголовку: Що таке поезія? - але зовсім не має наміру
ні множити, ні розбирати визначень цього мистецтва. До того ж мені.
рішуче нічому вчити, так як в сфері поетики у мене є тільки
спостереження, бажання або сумніви. Звичайно, думка, цей старанний кресляр,
вічно будує якісь схеми, але, на щастя, вона тут же і стирає їх без
особливого жалю.
Перш за все - про метафорі "поетичний образ".
Якщо не говорити про чисто психічних актах, то цю метафору треба
докладати до поетичних явищ з великими застереженнями.
Хоча Горацій і сказав Ut pictura poesis
(Лат.).>, Але образ є невід'ємна і неминуча (здається) приналежність
живопису; він припускає щось конкретне і обмежене, обрізане. В
Певною мірою всякий образ є безумовним, самостійний і має
самостійну цінність.
Відкриємо навмання Пушкіна:
Навколо лілейної чола,
Як хмара, локони чорніють,
Зіркою горять її очі,
Її уста, як троянда, жевріють.
Тут цілий букет, цілий музичний дощ символів, але до чого ж тут
живопис?
Взагалі поезії доводиться говорити словами, т. Е. Символами психічних
актів, а між тими і іншими може бути встановлено лише вельми
приблизне і притому чисто умовне відношення. Звідки ж візьметься в
поезії, як мовою переважно, мальовнича визначеність? Самі по собі
створення поезії не тільки не співмірні з так званим реальним світом, але
навіть з логічними, моральними і естетичними відносинами в світі ідеальному.
По-моєму, вся їх сила, цінність і краса лежить поза ними, вона полягає в
поетичному гіпнозі. Причому гіпноз цей, на відміну від медичного,
залишає вільної думка людини і навіть посилює в ній її творчий
момент. Поезія приємна нам тим, що змушує нас теж бути трошки
поетами і тим урізноманітнити наше існування.
Музика вірша, або прози, або тієї нової форми творчості, яка в наші
дні (Метерлінк, Клодель) народжується від таємничого союзу вірша з
прозою, не йде далі акомпанементу до польоту тих містично пофарбованих і
танучих хмар, які проносяться в нашій душі під напливом поетичних
звукосполучень. У цих хмарах є. мабуть, і сльози наших спогадів, і
промені наших мрій, іноді в них миготять навіть силуети милих нам осіб, але було
б великою брутальністю приймати ці містичні випаровування за
свідомі або навіть ясні відображення тих явищ, які носять з ними
однакові імена.
Відкриваю навмання книгу поета, що стоїть на межі двох світів, - романтики
і символізму, - Бодлера.
Ось 77-й квітка з його "болісного букета":
Pluviose, irrite centre la vie entiere
De son urne a grands flots verse un froid tenebreux
Aux pales habitants du voisin cimetiere
Et la mortalite sur faubourgs brumeux.
Mon chat sur le carreau cherchant une litiere
Agile sans repos son corps maigre et galeux.
L'ame d'un vieux poete erre dans la gouttiere
Avec la triste voix d'un fantome frileux.
Le bourdon se lamente et la buche enfumee
Accompagne en fausset la pendule enrhumee,
Cependant qu'en un jeu plein de sales parfums,
Heritage fatal d'une vieille hydropique,
Le beau valet de coeur et la dame de pique
Causent sinistrement de leurs amours defunts.
Якщо ви захочете бачити в цьому сонеті галерею "образів", то з
поетичного перла він звернеться в якусь лавку au bric-a-brac (фр.).>.
Місяць дощів, злий на все живе, кидає з неба воду цілими зграями: до
блідих мешканців кладовища досягає тільки чорний холод, але в тумані
передмістя вже гніздяться епідемії. На моєму вікні кішка шукає влягтися зручніше
і без відпочинку рухає своїм худим і паршивим тілом.
Душа старого поета блукає у водостічній трубі, і у неї сумний голос
мерзлякуватий привиди. Жалібно стогне дзвін, а в каміні головешка підспівує
фальцетом стінним годинах, у яких нежить. Тим часом в колоді карт, серед
ароматів бруду - покійниця страждала водянкою - красень валет черв'яків і дама
пік зловісним пошепки перебирають епізоди зі свого похованого роману.