ідеальний колір

Я знімаю черговий порожній полотно. Біле полотно, на якому лише мій підпис, виведена вугільним олівцем. На натягнутій щільної тканини повинні були бути квіти акації.

На картині трохи раніше, вчорашньої, над моїм підписом повинні були плавати золоті риби з гачками в роті.

Ще раніше, тиждень тому, там люди, одягнені в карнавальні маски.

Попередній місяць - порожні картини з моїм підписом і думками. Мої фантазії - невидимі фарби, вони там, на щільному лощеной тканини, стоять в ряд. Чекають, коли мої руки візьмуться наносити колір. Але руки млявими тонкими змійками звисають уздовж тулуба. В голові крутяться сотні пейзажів, тисяча безмовних портретів, мільйони гнилих фруктів. Все це чекає своєї черги, коли я візьмуся за масло, акварель, пастель, так хоча б простий олівець. Хоч щось!

Але нічого не відбувається. Я не можу!

Баночка з рожево-сірою водою, що залишилася після минулого щасливою картини. Зараз вміст тече по білому кахлю. Сильніше поширюючи гниючих аромат. Немов розкладається мозок випливає. Мій мозок.

Мені потрібно чортове натхнення! Я знову змахує руками, і тепер баночки з фарбами падають на білий підлогу. Залишають розлучення, змішуються з водою. Близько моїх ніг дві жовті плями, як два розбитих яйця. Два яйця - мій сніданок. Два яйця, зварених круто - це мій раціон на день, дні.

Дні без натхнення.

Моя собака - дурний лабрадор. Вона починає злизувати з кахлю ці жовті плями. Ці два бутафорських яйця. Вона не розуміє, що не можна. На її мовою з кожним разом все більше токсичних речовин. Якщо через півгодини їй не промиють шлунок, вона помре. Її легені перестануть качати кисень, в якому зараз розчиняється запах свіжої фарби і стухшей води.

Вся моя сімейка схиблена на мистецтві. Жодного лікаря, юриста або машиніста. Все моє генеалогічне древо - суцільна династія портретистів, мариністів, анималистов і т.д.

Улюблена фраза мого дідуся: «Перший наскальний малюнок - наша заслуга». Звичайно, жоден з них не став відомий. Династія невдах і самогубців. На мене і мою сестру покладаються надії. Мені вже в рік дали перші фарби, а потім віддали в спеціалізовану школу. Мене вчили, як правильно робити різного виду штрихи. Що таке перспектива, точки сходу. Я знала, як зробити мазок пензлем ідеальної ширини і довжини, щоб зрадити трагічності сюжету. Я знала все, але мої картини зараз порожні.

А я не повинна підводити!

Карі очі дивляться на мене знизу вгору. Я забула замкнути двері в цю кімнату. І ось тепер підлогу блищить через собачої слини. Я відтягали Cобака в коридор. Поки я шукаю поводок, йде час, вона повільно вмирає. Бідна псина.

Моє перше домашнє тварина померла, коли мені було п'ять. Я прокинулася вранці, а рибка вже плавала догори черевом. А потім були папуги, черепахи, щури, і тепер собака. Моя остання спроба не зруйнувати чиєсь життя. Невдала спроба.

Слина, пожовкла від фарби, тече на підлогу. Ми виходимо на вулицю. Жовті краплі немов йдуть з нами.

Жовтий. У мого батька були жовті зуби. Потім стали жовтими губи, потім мову, я боялася дивитися в очі, вони були лякаюче помаранчевими, немов роздуті личинки з чорним плямочки. А потім він помер. Як вмирає більшість людей, в палаті лікарні, весь жовтяничного кольору.

Я не повинна підвести. Він не пробачив би. Він єдиний хто вірив в мене.

Ми підходимо до самого небезпечної ділянки шляху - дорозі. Тут час немов завмирає, постійно машини, швидкі і повільні.

Ще коли я вчилася в школі мистецтв, ми часто малювали дорогу, вчилися передавати рух, дотримуючись при цьому реалістичність і пропорції машини. Нас вчили правильно розставляти кольорові акценти, прямі і косі лінії, все це було, але так як ніби в минулому житті.

Собака набирає швидкість і тепер вона сама перетворюється в пляма. Потім сині і зелені плями завмирають - машини стоять. На них бризки червоним. На одній більше всіх. Під нею фігура в жанрі кубізму, коли очі в одній стороні, а рот в інший, кишки на спині, а дупа замість шиї. Моя собака - кубістський персонаж. Посмертно.

З машини виходять хлопець і дівчина, остання тримає хустку біля губ. А я помічаю деталі. Як вигнута її шия, якого кольору хустку.

Дивись на деталі, так сказала б моя мати. А ще вона говорила, що я винна в усьому: в смерті батька, в її нещастя. Я винна і зараз.

Собака лежить в крові, з переламаними кістками. Я не відчуваю горя. Я знайшла необхідну, головну деталь.

Її кров. Глибокий, ідеальний відтінок. Вона змішується з брудом і виходить теракотовий. Ідеальна смерть, що принесла натхнення.

Я не плачу. Дівчина з хусткою просить вибачення, ось вона плаче, її сльози Черни від косметики.

Я лише опускаюся на коліна. І прошу якусь ганчірку, будь-яку. Чоловік йде за машину, а я стримую себе, щоб не торкнутися руками. Чи не почати малювати. Кров пахне залізом.

У мене в руках опиняється темно-коричнева бавовняна тканина. Звичайна ганчірка метр на метр. Напевно, водій витирає об неї руки при ремонті - вона пахне машинним маслом, але цей запах перебиває залізний присмак у роті.

Я загортаю мою собаку. Я не вберегла її, а вона навіть після смерті вірна мені. Вона подарувала мені натхнення. Ідеальний колір.

Мій шанс не підвести.

Будинки я не зволікала. Кров згорталася, засихала. Коричнева тканину стала чорною. Вона, моя псина, лежить на кахлі, фарбуючи його - її кров змішується з ранкової підсохлої фарбою. Кубістичне тварина, ідеальних відтінків.

Час йде. Я дістаю перше полотно, воно пустує вже півроку. Воно - перше творіння моєї депресії. Але тепер придбає колір.

Малюю пензлем, допомагаючи пальцями. На фартусі краплі. На полотні ідеальні лінії: рівні, червоні. Ліс на заході.

Друга картина - портрет дитини. Випадкова особа на вулиці. Червонощокий малюк.

Третя картина - море. З червоними хвилями.

На четверту мені не вистачило. Через півгодини полотна потемніли, і я додала трохи білого відтінку, білила змішалися з кров'ю. І ось подивіться колишня кров. Немов ще хвилину тому текла по венах. Моя геніальна задумка. Мій шанс.

Я закопала собаку в саду біля будинку. Вона заслуговувала більшого, але зараз у мене немає на це часу. Мене чекає ще стільки картин, вони як діти, які потребують їжі. Вони вимагають кольору.

Наступною моєю жертвою стала сусідська кішка. Раніше я підгодовувала її. Тепер вона лежить поруч з попередньою жертвою, на задньому дворі. А в галереї додалося дві картини.

Мені треба було два місяці, і я практично закінчила роботи. Два яйця в день, чергова кішка або собака з притулку - і черговий шедевр готовий. На моєму дворі не залишилося вільного місця.

Через два місяці мене відвідала сестра. Вона дизайнер, вона набагато успішніше мене. І вважає своїм обов'язком відвідувати мене. І ще, за наполяганням лікаря, вона приносила таблетки. Я викидала їх в унітаз, коли вона йшла, а вона йшла завжди.

Її довгі нігті впиваються в руку, поки вона п'є чай. Вона ніколи не дивилася мої картини, ніколи не цікавилася, як я живу. Вона лише залишала гроші, якщо я в них потребувала. Сьогодні був такий день. Я не продала жодної картини за ці півроку. Але скоро все зміниться.

Задавши пару банальних питань, вона збирається йти. Одягає витончені туфлі, рапсова-жовті.

Відкриває двері, і в прощальному жесті піднімаючи руку, вона зачіпає стирчить цвях. Яка дурна невдача.

Її кров світилася від променів світла з прочинених дверей. Вона облизала місце поранення, її слина змішалася з фарбою, і я зрозуміла, що це ідеальний розчинник.

І знаєте що! Такої кількості повинно вистачити на решту картини.

Вхідні двері за моєю сестрою закрилася. І я залишилася наодинці з собою. Мені потрібен був план. Людей, на жаль, не продають в магазині.

Простіше вбити людину, яка тобі не рідний. Ти не знаєш його історію, лише його трагічний кінець.

Простіше малювати не рідний кров'ю.

Простіше, коли знаєш лише зовсім трохи. Бачиш його два рази в тиждень. Можливо, спав з ним пару раз. І більше нічого, ні те, де він живе, або чи є собака, а може бути ігуана.

Цього вівторка теж. Я спеціально вийшла раніше, вдаючи, що копаюся в саду. Він прийшов рівно через п'ятнадцять хвилин. Я підійшла до нього і запропонувала випити чаю, день був похмурий. Він віддав мені мою пошту - рахунки за квартиру. Я ще раз запитала про чай.

Цього разу моя пропозиція не означало секс. Я дійсно поставила чайник.

На що ти готовий заради мистецтва, питаю я. А він відповідає:

- Слухай, якщо у нас нічого не буде, я краще продовжу роботу.

І ми йдемо в спальню. Він лягає на мою вузьку ліжко. Я сідаю на його стегна, обтягнуті бавовняною тканиною. Поділ мого плаття трохи піднятий. Ти знав, що я художниця, питаю я. Він мотає головою. А хочеш побачити картини, продовжую я.

Мені хотілося, щоб він знав, що помре недарма. Що пожертвує себе найпрекраснішого - живопису.

Але він лише мотає головою, я притискаю руку до шиї і відчуваю, як пульсує кров. Ще така гаряча. Я беру подушку.

- Не переживай, ти будеш прекрасною картиною.

Він не встигає, що-небудь відповісти, я притискаю подушку до його обличчя. Він пручається, і я натискають сильніше. Його волохаті руки упираються мені в живіт, але я все ж утримую предмет. Його ноги і руки стрясає передсмертна конвульсія. Я забираю помаранчеву подушку з його почервонілого особи, з прочинених губ зі свистом виходить залишки вуглекислого газу. Останній видих. І я закриваю його очі з незграбними лініями луснули судин.

Часу мало. Я не повинна підвести!

Перше, що я роблю, це зашторювати вікно. Потім перебираюся на кухню за м'ясним ножем. Потім в коморі беру чотири заздалегідь приготовлених маленьких білих відра, кожне з кришкою. Іду назад в спальню. Розставляю ноги, так щоб вони звисали з країв ліжка. Розриваю штанину під коліном. Коричнева тканину відокремлює мене від досконалості. Я підкочують низький дерев'яний приліжковий столик, весь його вміст зараз на підлозі. На столику права нога, покрита волоссям. Я роблю поздовжній розріз, кривава лінія починається під коліном і в низ до кісточки. Відпускаю ногу і підставляю біле відерце, фарба починає текти. Це ж я проробляю з лівою ногою, потім з руками. Я запасаюся ідеальним пігментом на найближчі дні три, а потім робота буде закінчена. Залишилося трохи.

Сидячи на підлозі, я чекаю. Грає ритмічна мелодія по радіо. Кров стікає не в ритм. Але це не біда. Головне те, яка вона красива. Я вирішую спуститися і приготувати полотна для кропіткої роботи. Виставляю їх в ряд, один за одним, за датою. Моя маленька надія на щастя зараз лежить нагорі і спливає кров'ю. Мої геніальні шедеври чекають своєї черги.

Радіо чутно навіть тоді, коли я піднімаюся по сходах.

Одне відро вже повністю наповнилося кров'ю, і фарба через край випливає тонкої червоної цівкою по білосніжній стінці. Я щільно закриваю його кришкою. Так само і під лівою ногою і під обома руками. Спускаюся на кухню, розводжу в воді аспірин і додаю в кров. Три відерця прибираю в холодильник. Четвертий посудину я несу в майстерню.

Я змішую кров з білилами, я додаю синьку, я додаю смарагдові відтінки. Останні картини іскряться великим кольором і різноманітністю. Але головною залишається червона фарба. Трохи густа, схожа на масло. Я опускаю пальці в відро і створюю ідеальні маски, які надають трагічності картині. Я малюю очі сестри, її шию. Наступна картина - особа батька, його жовті губи з червоними прожилками. Я не забуваю віддати данину моєму собаці - головному натхненнику. Я не забуваю і про себе.

Мій автопортрет. Апогей всій колекції. Бежева шия, рожеві маленькі губи, карі, практично чорні, очі. Волосся, кольору паленої карамелі, в неохайному пучку.

І головне завершення - червоний фон. Він заповнює більшу частину картини. Тут головний персонаж не я, а колір. Ідеальний інгредієнт - суміш білил і крові. Червона кров - моя вдала знахідка. Те, що зробить мене багатою. Те, що прославить наш рід. Те, що змусить мати пишатися мною, коли вона побачить картини.

Я покриваю картини лаком. Потім набираю номер матері. Вона повинна мною пишатися. Вона повинна знати, що я, нарешті, створила те, що врятує наш рід. Я не підвела!

Коли приїжджає мати, вона знаходить мене в майстерні, її зустрічає запах заліза в повітрі. Вона дивиться на ряди картин і починає кричати. Вона щось голосно говорить мені, і я знаю, що це подяка. Вона йде в спальню, сподіваючись знайти там мої таблетки, але знаходить труп. Її вереск поширився по всій квартирі. Заглушає радіо.

Наступне, що я чую, це те як вона замикає двері майстерні, в якій все ще сиджу я. Вона викликає поліцію.

Я не чиню опір. Я лише прошу не чіпати картини, прошу мати зберегти їх, вони повинні потрапити на виставку. Але мене виводять з дому.

У поліцейській дільниці, занадто жарко. У кімнаті для допитів, я розглядаю своє відображення в фальшивому дзеркалі, але поліцейський несподівано загороджує мені огляд. Він ставить переді мною стаканчик з двома білими пігулками і пляшку води. Я дивлюся на нього.

- Я не п'ю їх, вони мені заважають.

- Пий, або ми викличемо доктора, і він забере тебе в лікарню.

Я проковтую спочатку першу таблетку, а потім і другу. Через п'ятнадцять хвилин я втрачу себе. Знову.

Але я не підвела. Я зробила те, що повинна була. Нехай мати не розуміє, але батько точно б мною пишався.

- Чому ти вбила ту людину? - вимовляє чоловік в аспидно-синій сорочці.

- А на що Ви готові заради мистецтва?

Багато в чому Thinnad мене випередив; почну з того, що Вам дуже добре вдалося показати божевілля - вже починаючи з перших рядків, з моменту, коли героїня відсуває порожній полотно з підписом. Вона не може писати «поверх» тієї картини, яка існує в її уяві - для неї полотно порожній і не порожній одночасно, це «розпочата» картина. І далі - сюжети картин, і те, що в її спогадах загиблі тварини - це кошмарне, затаєну милування смертю. Згодна, що рейтинг занижений; слід, напевно, поставити і попередження про божевілля героїні.

Дуже сильне враження справляє сприйняття героїнею відбувається через колір, плями, штрихи: жовтий - як жовток яйця, червоні бризки, кубістичне собака. Увага на зорові образи: вигин шиї побаченої дівчини, сльози, чорні від косметики. Дійсно, художниця.

Мені як Новомосковсктелю не вистачило світу поза героїні розповіді. Історії - поза того, що бачить вона. І - врівноваженості: адже, ймовірно, Ви хотіли не просто показати світ божевільною, світ маніяка. Поки що - в тому вигляді, в якому уривок існує зараз - залишається враження, що його думка - та, що одержимість чим завгодно, можливо, навіть мистецтвом може вилитися в зло. Героїня переконана, що вона пожертвувала для мистецтва - і що батько нею б пишався; але ми не знаємо, чи це так. Адже їй здається, що мати вдячна - «вона щось голосно говорить мені, і я знаю, що це подяка».

І ось ця наповненість кошмаром, божевіллям могла б при розширенні розповіді виявитися врівноважена чимось поза. Я теж, як і Тіннад, хотіла б, щоб окрім відчуття гидоти і страху перед чужим розумом - а розум хворого на шизофренію часто такий же чужий, як розум інопланетянина - залишалося щось ще. Щоб розповідь не був описом заради опису - а поки це так. Щоб був якийсь посил, висновок, який можна зробити, їжа для роздумів. Та й просто щось більш світле. Або хоча б відчуття, що поза світом героїні є щось ще.

У «шапці» тексту Ви написали - «пробна глава»; думаю, що «втиснути» в уже написаний фрагмент що-небудь навряд чи вийде; а ось розширити, написати додаткові глави - як мені видається, цілком можливо.

Ще момент, технічний. Кров швидко згортається, навіть в холодильнику. Можливо, героїня додавала якісь антикоагулянти? У домашніх умовах підійшов би навіть аспірин. Крім того - тут я зовсім некомпетентна: на яких розчинниках у неї фарби? Кров не стане змішуватися з гідрофобними рідинами.

Удачі у творчості!

JTouch Mobile Extension