Єсенін про поета і поезії
Чи легко просто писати вірші? Важко. Але ще важче бути справжнім поетом. Іноді здається, що поет пише «просто», а від цього його приголомшлива сила стає ще більш загадковою. Неможливо спеціально «зробити поета». «Народження поета збігається за часом з народженням людини не як фізичного явища, а в цілісному розумінні слова».
Бути поетом - це означає те ж,
Якщо правди життя не порушити,
Рубцеваться себе по ніжній шкірі,
Кров'ю почуттів пестити чужі душі.
Бути поетом - значить співати протяжно,
Щоб було для тебе известней.
Соловей співає - йому не боляче,
У нього одна і та ж пісня.
Канарка з голосу чужого -
Жалюгідна, смішна брязкітка.
Світові потрібно пісенне слово
Співати по-свійськи, навіть як жаба.
Магомет перехитрив в Корані,
Забороняючи міцні напої.
Тому поет не перестане
Пити вино, коли йде на тортури.
І коли поет йде до коханої,
А улюблена з іншим лежить на ложі,
Вологою цілющою зберігається,
Він їй в серце не запустить ножик.
Я ль винен, що життя мені не миле,
І що я всіх люблю і разом ненавиджу,
І знаю про себе, чого ще не бачу,
Адже цей дар мені муза принесла.
Вже ти став трохи відцвітати,
Інші юнаки співають інші пісні.
Вони, мабуть, будуть цікавіше -
Чи не село, а вся земля їм мати.
Ах, батьківщина! Який я став смішний.
На щоки впалі летить сухий рум'янець.
Мова співгромадян став мені як чужий,
У своїй країні як іноземець.
Ось так країна!
Якого ж я рожна
Кричав у віршах, що я з народом дружний?
Моя поезія тут більше не потрібна,
Та й, мабуть, сам я теж тут не потрібен.
Ну що ж!
Прости, рідний притулок.
Чим співслужив тобі - і тим вже я задоволений.
Нехай мене сьогодні не співають -
Я співав тоді, коли був край мій хворий.
Я не віддам її в чужі руки,
Ні матері, ні одного, ні дружині.
Лише тільки мені вона свої довіряла звуки
І пісні ніжні лише тільки співала мені.
Квітни, юні! І здоровим тілом!
У вас інше життя, у вас інший наспів.
А я піду сам до невідомих меж,
Душею бунтує навіки присмирнівши.
Поети Грузії!
Я нині згадав вас.
Приємний вечір вам,
Хороший, добрий час.
Я - північний ваш друг
І брат!
Поети - все єдиної крові.
І сам я теж азіат
У вчинках, в помислах
І слові.
Століття все смелют,
Дні пройдуть,
людська мова
В одну мову зіллється.
Історик, пишучи працю,
Над нашою ворожнечею посміхнеться.
Догорить золотистим полум'ям
З тілесного воску свічка,
І місяця годинник дерев'яні
Прохрипівши мій дванадцята година.
На стежку блакитного поля
Скоро вийде залізний гість.
Рис вівсяний, зорею пролитий,
Збере його чорна жменю.
Чи не живі, чужі долоні,
Цим пісням при вас не жити!
Тільки будуть колосся-коні
Про господаря старому тужити.
Блондинистий, майже білястий,
У легендах що став як туман,
Про Олександр! Ти був гульвіса,
Як я сьогодні хуліган.
Але ці милі забави
Чи не затемнили образ твій,
І в бронзі викуваної слави
Трясешь ти гордою головою.
А я стою, як перед причастям,
І кажу у відповідь тобі:
Я помер би зараз від щастя,
Сподобленний такої долі.