Вірші про березня
«Рання весна» Художник О.Саврасов
З роману О.С.Пушкіна «Євгеній Онєгін» «Гнані весняними променями ...»
Посмішкою ясною природа
Крізь сон зустрічає ранок року;
Синіючи блискучі небеса.
Ще прозорі, ліси
Неначе пухом зеленіють.
Бджола за даниною польовий
Летить з келії воскової.
Долини сохнуть і рясніють;
Стада шумлять, і соловей
Вже співав в безмовності ночей.
7-а глава
Мені шкода, що сьогодні мені не п'ятнадцять років,
Що я не хлопчик зухвалий, мрійливий поет,
Що мені не світить в слові його початковий світло!
Ах, як я радів би, по-дитячому п'яний,
Зустрічаючи це свято, ступінь інших часів,
Під плескотом червоних прапорів, - увінчаних прапорів!
Нехай радістю розумної мрія моя повна,
Але в почутті поглибленому немає пьяності вина,
Воно - НЕ шторм весняний, в ньому глибина - ясна.
Так, багато загинуло за зміною днів-віків:
Померк вогонь алмазний в блискотінню багатьох слів,
І потьмяніли фарби не раз зжитих снів.
Душа іншого жадає. На повільному вогні
Розжарені, виблискують бажання на дні.
Горить Волкан підводний в мовчазної глибині.
Минулих і прийдешніх століть бачу ряд;
У них наші дні впадають, як в море водоспад,
І пам'ять рада чути, як хвилі хвиль шумлять!
Вітаю Свободу ... Чого ж ще хотіти!
Але в золоте слово влита, я знаю, мідь:
Воно, звучачи, не може, як раніше, мені дзвеніти!
Вітаю Перемогу ... Відбувся вирок ...
Але, знаю, не закінчено століть завзятий спір,
І десь близько нишпорить, прикривши зіниці, Розбрат.
Ні, не можу безвольно зливатися з цим днем!
І смутно, як колишні палати під пагорбом,
Виблискують сни, що снилися в кипіння молодому!
І потай шкода, що нині мені не п'ятнадцять років,
Щоб славити безраздумно, як юнак-поет,
Мельканье червоних прапорів і червоний, червоний колір!
За таким білому снігу
Білий ангел альфу-омегу
Міг би крилами написати
І лебединого смертну млість
Послати мені як благодать.
Але і в цьому сніжному застої
Ледь чутно про неспокій
Сосни чорні кажуть:
Накипає під їх корою
Божевільний слізний розлад.
Верхньої гілки - сім верст до неба,
Злиденній птиці - ні крихти хліба,
Серцю - ніби голка наскрізь:
Чи велика його потреба, -
Аби небо впору довелося.
А по тих снігах через балки
Напливає гулом тривога,
І чужа собі, переді мною
Життя земна, моя дорога
Марить під своєю сивиною.