Вірші, блог однієї леді - любов, пристрасть, дружба, життя

Вона приїжджає в літо, відпустка на пару тижнів.
Того ж вечора в тихому барі знайомиться з ним.
Токи проходять крізь густий сигаретний дим,
через пару годин ті ж струми збивають її ліжко.
А вранці неначе хтось кнопку в розумі натиснув.
Вона каже собі - ніяких ілюзій, ніжностей і соплів.
Вона каже йому - чіcтий секс, ніяких «симпатій».
Він лише посміхається - шкода.

До вечора в барі все ті ж особи, і він знову
наливає їй віскі, ніжно цілує віскі.
Весь вечір не відпускає її руки,
всю ніч не дає їй спати.
А вранці знову тисячі гострих жал
впиваються в серце - тільки б не полюбити!
І вона каже йому - пора тобі, йди.
І він відповідає - шкода.

Так проходить тиждень, ніжність не убуває -
вони засипають удвох, ділять сніданок, обід і вечерю.
І коли він стає страшно, нестерпно потрібен -
несподівано зникає.
Вона гірко сміється - а хіба ж хто обіцяв,
що буде поруч завжди і таке-інше.
Просто зустрілися дві самотності
і розбіглися - шкода.

Проклинає себе - зарікалася ж, що ні-ні!
Що з розуму не зійде, не закохатись, не звикне.
Злиться - хочеться не сказати, а крикнути
як нескінченно тягнуться до від'їзду дні,
як під ребрами ніби стирчить кинджал,
під ключицями щулиться і болить.
Як вона повернеться додому - покорёжений інвалід?
Як їй нескінченно шкода ...

Я не те щоб багато вимагаю - сир Дор Блю
Буде вечерею; секс - любов'ю; а боляче - с'ёжься.
Я не відаю, чим закінчиться ця брехня вся;
Я не те щоб вже серйозно тебе люблю -
Але мені подобається чомусь, як ти смієшся.

Я не те щоб тобі дружина, але ось десь о шостій
Говори зі мною під шипіння сигаретки.
Щоб я думала, що не дарма до тебе - бунти рідкісні -
Я катаюся туди-сюди по зеленій гілці,
Немов вона великий стриптизерської жердини.

Я не те щоб ставлю все - тут у нас не ралі,
Хоча видовищності б заздрив навіть Гіннес.
Чи не встрявав, під ніс не тичу свою богиню -
Але хочу, щоб давали більше, ніж забирали;
Щоб радували - в кінці кінців, чи не час.
Нас так мало ще, так боязко - побережи нас.

Я не те щоб себе шкодую, як малолітки,
Міхуром надуваючи жуйку своєї печалі.
Але ми стали куди цинічніше, ніж спочатку -
Чим ті дітки, що насипали в долоню таблетки
І тихенько молилися: «Тільки б відкачали».

Я не те щоб не сплю - так ні, все десь ночі з дві.
Тисячі четвертого.
Я лунатик - сонати Людвіга.
Хай береже тебе Бог від болю, від звіра лютого,
Від недоброго ока і польового жовтцю -
Іноді так і щипає в горлі від «я люблю тебе»,

Ледь чутно сказаного - на самоті.

покажи мені той час, де я сильніше, ніж зараз.
це сто сигаретних пачок тому,
це два інститутських курсу і школи частина,
це ті, ще неподкрашенние, очі.

покажи мені той час, де я ще не люблю
нікого, крім мами і палевого кота,
де годин по дванадцять будинку стабільно сплю,
це дитячий час без «якщо» і без «коли».

покажи мені той час, коли мені тринадцять років,
і четвірки мої - найвища з проблем,
я не думаю про хлопців, про добро і зло,
і не їду гріхи замолювати до Віфлеєму.

покажи мені той час, де я виходжу гуляти
і на старих гойдалках лечу до будь-яких планет.
де ще після кожного слова не ставлю «б * ять".
де питань життя і смерті ні краплі немає.

покажи мені той час, коли я живу грою,
НЕ черговою усмішкою, ненависть затамувавши,
і друзі ще вміють стояти горою,
і коли це все, що у них на мене варто.

покажи мені той час, де під ноги не дивлюся,
де тільки батьки вправі притиснути до грудей,
де щури тягнуть сирні крихти в трюм,
і я не знаю, що чекає мене попереду.

- Йти від нього. Динамить.
Вся природа ж у них - погана.
- У мене до нього, знаєш, пам'ять -
Дуже давня, нутряне.

- Значить, до біса, що тут кар'єра?
Шанси вибитися до небожителів?
- У мене в нього, знаєш, віра;
Він мені - ангелом-утішником.

- Зав'яжи з цим, є ж кошти;
Зовсім не той чоловік.
-У мене до нього, знаєш, - дитинство,
Дитинство - це невиліковно.

... добре, добре, давай нема про сенс життя, більше взагалі ні про що таке.
краще ось про те, як в підвальному барі зі стробоскопом під стелею пахне липкою самбукою і тютюном
в п'ятницю народу завжди битком і красиві, п'яні і НЕ МИ вибігають палити,
він в черевиках, вона навшпиньки, босоніж, у неї в руці босоніжка зі зламаним каблуком
. він регоче так, що ледь не давиться кадиком.

... чорт з ним, з світоустрій, все це безсилля і гниль
розкажи мені про те, як красиві і НЕ МИ приїжджають на південь, знімають собі житло,
як баби передають йому миски з фруктами для неї і яке таксисти безсовісне шахраї
і як тітка знімає у них у дворі з мотузки своє негнучких білизна, дерев'яне від крохмалю
..як трохи їм потрібно, щастя моє, як мало

... розкажи мені про те, як осягнув важливе - самотній.
як у засмаглих усмішки білі, як часник, і про те, як перша сигарета збиває з ніг,
якщо її викурити натщесерце.
... говори зі мною про прості речі.

Як просочують закоханих густим мерехтливим речовиною,
і як люди похилого віку хочуть продихати собі п'ятачок на самоті,
як в памороззю склі автобуса, протерти його рукавом,
кажучи про мертвого як про живу.

як красиві і НЕ МИ в перший раз цілують один одного в мочки, несміливі, боязкі,
як вони підспівують радіо, стоячи в пробці,
як несуть ховати кота в взуттєвій коробці як холодну ляльку, в ганчірці
як на півдні у них дзвонить, а вони не знімають трубки, щоб не говорити, важко дихаючи, «мама, все в порядку»; як вони називають майбутніх синів всякими ідіотськими іменами ..
. занадто чудові і прості, щоб опинитися НАМИ.

розкажи мені, мій світ, як вона забирається прямо в туфлях до нього в ліжко
і Новомосковскет «Терезу батисту, втомлену воювати» і закочує очі, щоб не заплакати,
і як люди люблять себе по-всякому вбивати, щоб не мертвіти.

розкажи мені про те, як він носить окуляри без діоптрій, щоб здаватися старше,
щоб подобатися білетерку, вахтерка, татової секретарці,
але коли сідає обідати з друзями і віддається пліткам, він знімає їх, стаючи майже сімнадцятирічним.

розкажи мені про те, як літні феєрверки над морем спалахують, потріскуючи
Чому та одна фотографія, де ви разом, завжди не різка?
як одна смс робиться епіграфом довгих років приниження;
як від злості щелепи стискувати так, немов ти алмази в дрібний пил дробити ними
чому ми завжди жахливо переграємо, коли потрібно здаватися всім іншим щасливими, розлюбити ..
. чому у всіх, хто вказує нам місце, пальці вічно в слині і салі ..

чому з нами говорять на будь-які теми, крім найбільш нагальних тем
чому ніяка біль все одно не виправдовується тим, як ми точно про неї коли-небудь написали.
. розкажи мені, як ті, кому нема чого повідомити, люблять вечірки, де багато преси
всі ці актриси, метресси, пусті мудотряси,
скаржитися на стреси, вирішувати питання, спостерігати за тим, як твої кумири звертаються в людську потерть.

Розкажи мені як на духу, чому до красивих колись НАМ приросла презирлива гримаса
Чому МИ шматки безсонного злого м'яса або краще про тих, у мису
ось вони сидять у самого моря в обнімку, долоні у них в піску,
і вони вирішують, кому йти руки мити і спускатися вниз просити ножик у рибалок, щоб порізати диню і ананас. навіть пахнуть вони - гвоздика або аніс - абсолютно не нами значно краще нас.

p.s. ... а давайте частіше радіти простим речам, просто любити, посміхатися, жити, адже для щастя потрібно зовсім не багато, зовсім не те часом, що нам здається, що потрібно ... І нехай все найкраще трапляється саме з НАМИ. для нас. завдяки НАМ.

«За вікнами сонце, за вікнами світло - це день.
Ну, а я завжди любив ніч. »

Ніч - вона чесніше дня. Вночі зовсім інші думки і розмови, і все звичне відкривається в новому світлі ...

Сидиш в напівтемряві кухні або спальні, стукаєш по клавішах ... забувши про остигає кава, і ловиш себе на тому, що в голові у тебе зовсім інші думки ... нові ... нові для тебе самої. Ти наче відкриваєшся собі ночами. А десь там, в такому ж напівтемряві, сидять далекі співрозмовники, і кожна мить їх пальці точно так же торкаються клавіш, не даючи їм охолонути ..

Саме ночами найчастіше звучить правда ... і так же часто вона забувається до ранку. Ночами приходять до нас думки і спогади про те, що зроблено і не зроблено, ночами часто хочеться слухати сумну музику ... і не просто слухати а чути кожну строчку, кожне слово.

А іноді, заваривши улюблений чай, хочеться вдихнути глибше, розслабившись у кріслі, забувши про все на світі ... і слухати тишу ... або вірші, які звучать у тебе в голові ... і розуміти - ось вона, твоя улюблена і найвідвертіша пора: Пані Ніч.

Йде без зволікань
І тане ніч, поки
Над сплячим світом льотчик
Відходить у хмари.

Він потонув у тумані,
Зник в його струмені,
Ставши хрестиком на тканині
І міткою на білизну.

Під ним нічні бари,
Чужі міста,
Казарми, кочегари,
Вокзали, поїзди.

Всім корпусом на хмару
Лягає тінь крила.
Блукають, збившись у купу,
Небесні тіла.

І страшним, страшним креном
До іншим яким-небудь
невідомим всесвітам
Повернуть Чумацький шлях.

У просторах безмежних
Горять материки.
У підвалах і котелень
Чи не сплять опалювачі.

У Парижі з-під даху
Венера або Марс
Дивляться, який в афіші
Оголошено новий фарс.

Кому-небудь не спиться
У прекрасному далеке
На критому черепицею
Старовинному горищі.

Він дивиться на планету,
Неначе небосхил
Відноситься до предмету
Його нічних турбот.

Не спи, не спи, працюй,
Чи не перебивай праці,
Не спи, борися з дрімотою,
Як льотчик, як зірка.

Не спи, не спи, художник,
Чи не віддавайся сну.
Ти вічності заручник
У часу в полоні.