Георгій иванов

Україна щастя. Україна світло.
А може бути, Укаїни зовсім немає.

І над Невою захід НЕ догорав.
І Пушкін на снігу не вмирав,

І немає ні Харкова, ні Кремля -
Одні снігу, снігу, поля, поля.
.........................

Україна тиша. Україна прах.
А, може бути, Україна - тільки страх.

Мотузка, куля, крижана тьма
І музика, що зводить з розуму.

Мотузка, куля, каторжний світанок
Над тим, чому назви в світі немає.
(Іванов. Україна)

Георгій Іванов пройшов складний шлях трансформації. Доемігрантскій і емігрантський - це два різних поета. То був шлях від, нехай і добре написаних, але «скляних», байдужих і беззмістовних віршів до глибоких, філософським віршам останніх років життя.

Преображення поета вражало всіх, хто знав його по Харкову: чепуруна, як метелик пурхає між великими подіями і великими людьми і писав, за словами Олександра Блока, вірші, які не обділені ні розумом, талантом, ні смаком, і в той же час обділені всім.

Георгій Іванов молодше Олександра Блока всього на шістнадцять років, але їх відносять до різних поетичним течіям: Олександра Блока - до символістів, Георгія Іванова - до акмеистам. Але сказати, що Іванов далеко пішов від Блоку, значить погрішити проти правди.

Георгій Іванов почав входити в літературне життя Харкова в шістнадцять років: перший вірш надрукували в 1910-м, коли поезія Срібного століття увійшла в русло, обмежене, з одного боку, поетикою Інокентія Анненського, з іншого - Михайла Кузміна і все замкнулося на Блоці.

Русь моя! Жінка моя! до болю
Нам ясний довгий шлях!
Наш шлях - стрілою татарської древньої волі
Пронизав нам груди.

Наш шлях - степовий, наш шлях - в тузі безмежної,
У твоїй тузі, про, Русь!
І навіть імли - нічний і закордонної -
Я не боюся.
(О. Блок. На полі Куликовому)

Батько Ірини, банкір, що жив в Ризі, постійно висилав їм гроші і залишив багату спадщину. Так що поки Латвія не стала радянською, вони жили цілком безбідно, особливо на тлі емігрантської убогості. Але ця матеріально благополучне життя не могла замінити Україну, з втратою якої Георгій Іванов так і не зміг змиритися.

Тут пригадується пророцтво Ходасевича, який терпіти не міг Іванова, але передбачив, ще за рік до революції, що Жоржик стане справжнім поетом, тільки якщо переживе велике і справжнє горе. Інакше він навряд чи стане взагалі поетом. Житейське горе спіткало Георгія Іванова в 23 роки і вже не відпускало, і не гоїлися.

Добре - що нікого,
Добре - що нічого,
Так чорно і так мертво,

Що мертві бути не може
І чорніше не бути,
Що ніхто нам не допоможе
І не треба допомагати.

Кілька поетів, Достоєвський,
Кілька царів, Прилуки двоголовий
І державна дорога - Невський.
Що мені робити з цією колишньою славою?
Колишній, полеглої, яка змінила, згнилі?
Широка на Соловки дорога,
Але царю і Богу який змінив
Чи не гідний ні царя, ні Бога.

Втративши Україну, Георгій Іванов знайшов в собі справжнього поета, то, що йому так не вистачало в Харкові. Але перш ніж музика нового життя перетече в поезію, пройде ще вісім років. Ця пауза була необхідна для розуміння, що все, що відбулося так само раптово, як і закономірно, що революція - це їх ганебної поразки, що розпачу можна протиставити тільки мужність прийняти те, що трапилося.

Пауза потрібна була для накопичення нового досвіду, для вслухання в нову реальність, в себе, в чужу країну. Відчуття втраченого раю Георгій Іванов пронесе через все тридцять років, прожиті в еміграції. Міф саморуйнування, створений ним, за словами Берберовой, в емігрантських віршах, завжди римувався у нього з міфом разрушеніяУкаіни, що звалилася в темряву в три дня.

Немає вУкаіни навіть дорогих могил,
Може бути і були - тільки я забув.
Нема Харкова, Києва, Москви -
Може бути і були, так забув, на жаль.
Ні кордонів не знаю, ні морів, ні річок,
Знаю - там залишився українська людина.
український він по серцю, український по уму,
Якщо я з ним зустрінуся, я його зрозумію.
Відразу, з півслова. І тоді почну
Розрізняти в тумані і його країну.

Мені більше не страшно. Мені томно.
Я повільно в прірву лечу
І вашейУкаіни не пам'ятаю
І пам'ятати її не хочу.

І не відкликаються тремтінням
Банальної і солодкої туги
Поля з колосяться житом,
Берізки, димки, вогники.

Відчай я перетворив на гру -
Про що зітхати і плакати, справді?
Ну не смішно, що я помру
Чи не пізніше ніж наступного тижня?

Помру, - хоча ще прожити я міг
Років десять иль, мабуть, двадцять.

Ніхто не пошкодував. І не допоміг.
І ось доводиться змиватися.