Вірші про ревнощі

Я люблю тебе тієї - без зачіски
Микола Тихонов

Я люблю тебе тієї - без зачіски,
Без рум'ян - перед ночі кінцем,
У чорному блиску волосся твоїх жорстких,
З блідим і суворим обличчям.

Але, віднявши свої руки і губи,
Ти йдеш, ти вічно в дорозі,
Але ж серце не може на спад,
Як опівнічний зустріч, йти.

Немов сон, що випадково наполохали,
Ти йдеш, як сон, - в глибину
Чужедальней імен вулиць,
За країною міняєш країну.

Я дихав тобою в сутінках рудому,
Що мук будь-яких гарячої,
В розпечених бульварах Парижа,
В блакиті ленінградських ночей.

У крутизні закавказьких нагір'їв,
У байдужість московської зими
Я дихав цієї солодкістю горя,
До якого дожили ми.

Де ж ще я тебе зустріну,
Знову побачу, як ти хороша?
З якого ти темряви, отчаясь,
Посміхнешся, майже не дихаючи?

У суєту і суворість денну,
Посеред фатальних новин,
Я не нарікаю, я не ревную, -
Ти - мій хліб в цей голод пристрастей.

Я нарівні з іншими
Осип Мандельштам

Я нарівні з іншими
Хочу тобі служити,
Від ревнощів сухими
Губами ворожити.
Чи не втамовує слово
Мені пересохлих вуст,
І без тебе мені знову
Дрімучий повітря порожній.

Я більше не ревную,
Але я тебе хочу,
І сам себе несу я,
Як жертву катові.
Тебе не назву я
Ні радість, ні любов.
На дику, чужу
Мені підмінили кров.

Ще одну мить,
І я скажу тобі,
Чи не радість, а мука
Я знаходжу в тобі.
І, немов злочин,
Мене до тебе тягне
Покусаний в сум'ятті
Вишневий ніжний рот.

Вернись до мене швидше,
Мені страшно без тебе,
Я ніколи сильніше
Чи не відчував тебе,
І все, чого хочу я,
Я бачу наяву.
Я більше не ревную,
Але я тебе кличу.

Любов мерця
Михайло Лермонтов

Нехай холодною землею
Засипаний я,
Про один! завжди, всюди з тобою
Душа моя.
Любові божевільного томленья,
Мешканець могил,
В країні спокою і забуття
Я не забув.

Без страху в годину останньої муки
Покинувши світ,
Відради чекав я від розлуки -
Розлуки немає.
Я бачив красу безтілесних
І сумував,
Що образ твій в рисах небесних
Чи не впізнавав.

Що мені сяйво Божої влади
І рай святий?
Я переніс земні пристрасті
Туди з собою.
Пещу я мрію рідну
Скрізь одну;
Бажаю, плачу і ревную
Як за старих часів.

Торкнеться ль чуже дихання
Твоїх ланіт,
Моя душа в німому страданье
Вся затремтить.
Станеться ль, шепочеш, засинаючи,
Ти про інше,
Твої слова течуть, палаючи,
Як на мене вогнем.

Ти не повинна любити іншого,
Ні, не повинна,
Ти мертвого святинею слова
заручена;
На жаль, твій страх, твої моленья -
До чого оне?
Ти знаєш, світу і забуття
Не потрібно мені!

Смуток моя, туга моя
Володимир Висоцький

Йшов я, брів я, наступав то з п'яти, то з носка, -
Відчуваю - дихаю і доброю.
Раптом туга зміїна, зелена туга,
Приловчившись, мені стрибнула на шию.

Я її і знати не знав, змінюючи міста, -
А вона мені шепоче: "Як чекала я."
Як тепер? Куди тепер? Навіщо так і коли?
Сам зв'язався з нею, не бажаючи.

Одному йти - куди не йшло, ще можу, -
Сам собі суддя, сам собі пан.
Упрігся сам я замість корінного під дугу, -
На вигляд простий, а зсередини - підступний.

Я не обмовляю, подібно шкідливому кліща,
Вп'явся сам в себе, трушу за плечі,
Сам себе бічую я і сам себе хльостаю, -
Так що - ніяких протиріч.

Даруй доля, або за гроші отоваритися! -
Буду данину платити тобі до гробу.
Смуток моя, туга моя - сухотна тварюка, -
До чого ж живуча хвороба!

Вранці НЕ пискне - як бичами НЕ бічуй,
Вночі - бац! - зі мною на бічну:
З ким-небудь іншим хоч ніч переночуй, -
Гадом буду, я не приревнує!

Балада про повернутий імені
Олександр Межиров

Від зеленого поля села
До зеленого поля столу,
За яким крутиться-крутиться куля замовний
У знаменитій пивний,
В "Метрополі",
Сільського хлопця доля довела,
Як тоді говорили, по божеською волі.
Незабаром став він гравцем справжнім. А це
Багаторазово посилений образ поета,
Тому що великий гравець
Це зовсім не той, хто вміє кулі забивати в лузи,
А мудрець і провидець, майже що пророк,
З ним, під час удару, розмовляють музи.
Як поет, він образою незначною ранимий,
Як гравець, ненадійною удачею зберігаємо,
Тому що завжди Серафим
Шестикрилий свої простягає крила
І над ним,
І над полем зеленим столу,
За яким крутиться-крутиться той партійний
Або цей, трохи менше, в якому "своя",
Каріолісови стверджуючи закони,
Куш, поділений на частки, кому-то обіцяючи.
У святцях сенсу особливого не розуміли,
На честь Єсеніна перехрестили Єгора в Сергія
Гравці гравця. І в призначений термін
Утроби ім'я до нього повернулося. гравець
Кий змінив на пророчий посох
І творить не на гаспида шульцівськими дощок,
А на білих сторінках - проводки римованих рядків.
Що прославити йому судилося,
Поле сільське, або сукно,
За яким.
Втім, не все одно.
У поезії немає переваги перед грою -
Вічний бій - лише б тільки залишитися собою.

Ні до того і ні до цього ліру його не ревную, -
Все властиве світу в гармонію входить земну.

Від модності не вимагайте народності
Віктор Боков

Від модності не вимагайте народності,
Народність - це грунт, це плуг.
І тільки по одній профнепридатність
Вирішуються її освоїти раптом.

Народність не грає брязкальцями,
І чужорідний їй будь-ерзац.
У ній золотом сяє ім'я Пушкіна,
Її не так-то просто в руки взяти.

Народність - це тара тороватая,
Наповнена вагою зерна,
Народність - це баба рябоват,
Яка своїм краї вірна.

Народність циркачам не винних,
Вона для них - більмо, живий докір.
У ній Данте, Пушкін, Гете змагаються, -
Що мода для таких високих гір!

Я - не вони - одна про це знаю!
Про таємниці серця, що зріє в бурі!
Вони ревнують, і вони ж волають
до віршів.
І чекають, чоло насупивши.

Все одно
Василь Федоров

Все одно
Нам з твоє не злитися,
Як зливаються вільні річки.
Ревнувати буду часто і злитися,
Як ревнують і зляться
Каліки.

дорога,
хвилею сріблястою
Ми, зійшовшись, що не покотився обидва.
Навіть в річці, великий,
Але не швидкої,
Ти залишилася б річкою особливої,
неспокійною,
Завжди сріблястою.

Але і тихі річки весною,
До країв наповнюючи ізлукі,
По долинах,
Дражнячи білизною,
Тягнуть до милих
Розливні руки.

Без тебе мені
І боляче і сумно.
Назавжди розлучаючись з тобою,
Я своє помелевшее русло
Берегами крутими прикрию.

ревнощі
Володимир Бенедиктом

Це почуття пекельне: воно кипить скипить в крові
І, викликавши демонів, вселить їх в рай любові.
Лобзанья отруїть, оледеніт обійми,
Зітхання млості перетворить в киплячий рій прокляття
Відніме все - і світло, і сльози у очей,
У прельстітельних Власов вкаже свити змій
В усмішці червоних уст - гієни осклабленье
І в легкому пошепки - зміїний шипіння.

Дивіться - ось вона! - Посмішка по устах
Повзе, як світлий черв'як по рожевим листам.
Вона - з іншим - ніжна! Уволо вії;
І погляди чужі виблискують, як зірниці,
За шиї мармурової! Як блискавка, ковзають
По грудях трепетним, впиваються, кепкують,
За складкам оксамиту уїдливо струмують
І в іскри пекельні біля ніг її дробляться,
Те бризкають їй в обличчя, то лижуть милий слід.
Ось - руку подала. зрадниці браслет
Чи не стиснув їй руки. От уже її мізинця
Торкнувся цей лев з модного звіринця
З кудлатою гривою! - Навіщо на ній надітий
Цей ненависний мені блакитний неба колір?
Условья чи немає тут? У вас таємних знаків немає.
Ізвінченних кучерів предательние петлі?
Ви, пасма чорних кіс, задёрнутие імлою!
Ви, верві пекельні, облиті смолою,
Щипцями демонів закручені свитки!
Снаряди чаклунства, орудья вічної тортури?