Вірші про мистецтво
Вважай його своїм, але не привласнюй.
Та не спокуситься шкіркою горностаєвій
Роль короля грає актор.
Мистецтво - ноша на плечах,
Зате як ми, поети, цінуємо
Життя в швидкоплинних дрібницях!
Як солодко віддатися ліні,
Відчути, як в жилах кров
Переливається співучо,
Кидає в жар любов
Спіймати за хмаринки летючої,
І мріяти, ніби життя сама
Постає у всьому шампанському блиску
У муркоче ніжно трісці
Миготливого cinema!
А через рік - в чужій країні:
Втома, місто невідомий,
Натовп, - і знову на полотні
Риси француженки чарівної.
До мистецтва немає готового шляху.
Будь небосхил і море тільки сині,
Ти міг би небо з морем в магазині,
Де фарби продають, придбати.
У мистецтві з давніх-давен
Панував класичний, офіційний тон
І простота була лише театральної.
Але так в шляху здружився весь вагон,
Що форми строгі викидає геть,
Як в літній день комірець крохмальний.
Скажи, що головне в мистецтві,
Хто більше в ньому залишив слід,
Бідолаха, лірик простодушний,
Або пихатий поет?
Він славу і удачу любить,
Який чоловік, серцеїд,
Дивись, він з дівчатками курить,
І імпозантного в світі немає!
Завдав величезний внесок в мистецтво,
Залишився Пушкін позаду,
І жінок він змінює швидко,
Пошана і слава попереду!
Де конкурс, там його перемога,
В кутку висить похвальний лист,
На телебачення бесіда,
А з ним ведучий і артист!
Скажи, що головне в мистецтві?
Хто бачить таїнство в усьому?
Один сказав шосте відчуття,
Вузли проблем рубати мечем!
Чим вимірюємо внесок в мистецтво,
Поки такої лінійки немає,
Вірші виходять занадто спритно,
І скоро скажуть, ти поет!
Створіння тим прекрасніше,
Чим взятий матеріал
безпристрасно -
Вірш, мармур иль метал.
Про світла подруга,
Сорому гони,
але туго
Котурни затягни.
Геть легкі прийоми,
Черевик по всьому ногам,
знайомий
І ось убогим, а богам.
Скульптор, що не мні покірною
І млявою глини ком,
завзято
Мріючи про інше.
З паросского иль каррарського
Борись уламком ти,
Як з царським
Житлом краси.
Прекрасна темниця!
Крізь бронзу Сіракуз
дивиться
Гордовитий вигляд муз.
Рукою ніжною брата
окреслює ухил
Агата -
І вийде Аполлон.
Художник! акварелі
Тобі не буде шкода!
У купелі
Перетопи свою емаль.
Твори сирен зелених
З усмішкою на губах,
схилених
Чудовиськ на гербах.
У триярусному сяйва
Мадонну і Христа,
палання
Латинського хреста.
Все прах. - Одне, радіючи,
Мистецтво не помре.
статуя
Чи переживе народ.
І на простий медалі,
Відкритої серед каменів,
бачили
Невідомих царів.
І самі боги тлінні,
Але вірш не закінчить співати,
гордовитий,
Властітельного, ніж мідь.
Карбувати, гнути, боротися, -
І хиткий сон мрії
увіллється
У безсмертні риси.
У театрі є репертуар,
Грає театр одне і теж,
Вигукнуть глядачі "О, Боже!
За що їм платять гонорар? "
А де ж новенький спектакль,
Коли ж нова прем'єра,
Чи настане інша ера?
І сховає глядач свій бінокль!
Не треба Гамлета грати,
До повної знемоги,
Мистецтво - це є рух,
Інакше в театрі будуть спати!
Марк Львівський
Бути знаменитим некрасиво.
Чи не це піднімає вгору.
Не треба заводити архіву,
Над рукописами трястися.
Мета творчості - самовіддача,
А не галас, не успіх.
Ганебно, нічого не означає,
Бути притчею на вустах у всіх.
Але треба жити без самозванства,
Так жити, щоб врешті-решт
Залучити до себе любов простору,
Почути майбутнього поклик.
І треба залишати пробіли
У долі, а не серед паперів,
Місця і глави життя цілою
Отчерківая на полях.
І занурюватися в невідомість,
І ховати в ній свої кроки,
Як ховається в тумані місцевість,
Коли в ній не бачити ні зги.
Інші по живому сліду
Пройдуть твій шлях за п'яддю п'ядь,
Але поразки від перемоги
Ти сам не повинен відрізняти.
І повинен жодної часточкою
Чи не відступатися від особи,
Але бути живим, живим і тільки,
Живим і тільки до кінця.
Я відчув таке почуття:
Неначе всупереч розуму
Література і мистецтво
Зараз не потрібні нікому!
Жуючи, як ніби, ананаси,
Власник крамниці і т.д.
Плювати хотів на асонанси,
Півтони і па-де-де.
У запалі лихих експропріацій,
Намагаючись вирулити долю,
Щипач вишукування алітерацій
Бачив у великому-великому труні.
Інтелігент, намагаючись вижити,
Працюючи, як мул, за зайвий цент,
Сам з себе не може вичавити
Бажання відвідати концерт.
Та й взагалі, вся наша ера
Легко і, головне, давно
Прожити готова без пленеру,
Без рим, вистав, без кіно!
І я, убитий, самотній,
Не знаючи - як ще дихаю, -
Запитав: - А на фіг ці рядки
Я, якщо вдуматися, пишу?
І на душі мені стало порожньо,
Хоч пам'ятав я, що в царстві темряви
Література і мистецтво
Нас заохочує бути людьми!
І я жбурнув себе на ліжко!
Вірші ж викинув в смітник,
Як недоумкуватий ідіот:
А раптом їх хтось прочитає?
Фонтан ключем давно не б'є,
Архітектура не чхає,
Від пір'я голубиних, зліт,
Чи не пурхає, мова штовхає.
Чи не молодий уже поет,
Іль бард, з гітарою на фонтані,
Сидить в безглуздому очікуванні,
І суєта перехожих, хід.
Вони туляться, як в каюті,
І чують голос, трохи хмільний,
Такий рідний, в словах знайомих,
Він окольцован, з тишею.
Того ж скверу, цих не близьких,
Його шанувальників, за годину,
Він в масах шепоче свої думки,
Але не кривляється для мас.
Є багато шляхів
У сучасному мистецтві,
Де є і любов,
І високі почуття.
простий обиватель
Живе, як уміє,
Художник по-своєму
Світ бачить.
Він в лініях бачить
Прагнення до Бога,
Він в пошуках теми,
Знаходить дорогу.
Ви в кожному вчинку
Знаходьте фронду,
Він в Чорному квадраті
Побачив Джоконду!
А я, що не ясно,
Осмислити намагаюся,
Коли не зрозумію,
То тоді посміхаюся!
Дерево росте, нагадуючи
Природну дерев'яну колону.
Від неї розходяться члени,
Одягнені в круглі листя.
Збори таких дерев
Утворює ліс, діброву.
Але певні лісу неточно,
Якщо вказати на одне формальне строенье.
Товсте тіло корови,
Поставлене на чотири закінчення,
Увінчане храмовідной головою
І ті два роги (немов місяць в першій
чверті),
Теж буде незрозуміло,
Також буде незбагненно,
Якщо забудемо про його значенье
На карті живуть всього світу.
Будинок, дерев'яна споруда,
Складена як цвинтар дерев,
Складена як курінь з трупів,
Немов альтанка з мерців, -
Кому він із смертних зрозумілий,
Кому з живучих доступний,
Якщо забудемо людини,
Хто будував його і рубав?
Людина, владика планети,
Государ дерев'яного лісу,
Імператор коров'ячого м'яса,
Саваоф двоповерхового будинку, -
Він і планетою править,
Він і ліси вирубує,
Він і корову заріже,
А вимовити слова не може.
Але я, одноманітний людина,
Взяв в рот довгу сяючу дудку,
Дув, і, підлеглі диханню,
Слова вилітали в світ, стаючи предметами.
Корова мені кашу варила,
Дерево казку Новомосковскло,
А мертві будиночки світу
Стрибали, наче живі.
ми
не крик геніальнічанья -
"Все дозволено",
ми
не заклик до Ножов розправі,
ми
просто
НЕ чекаємо фельдфебельську
"Вільно!",
щоб спину мистецтва розім'яти,
розправити.
Гарцюють скелети всесвітнього Риму
на спинах наших.
У могилах мало? ім.
Так що ж дивуватися,
що непримиренно
ми
світ обклали суцільним "Доло".
Характер різний.
За цілість Венери ви
готові щадити століть камарілью.
Вселенський пожежа размочаліть нерви.
кричите:
"Пожежних!
Горить Мурільо! "
А ми -
НЕ Корнеля з якимось Расином -
батька, -
запропонуй на мотлох мінятися, -
ми
і його
обольyoм гасом
і в вулиці пустимо -
для ілюмінацій.
Бабуся з дідусем.
Папа так мама.
Чиношанування проклятого твань.
Халупи рушимо.
Підносимо будинку ми.
А ви нас -
"Ловити арканом картинок !?"
ми
Не тримайте -
"Готово!
На блюді!
Сьорбати солодке з чайної ложиці! "
Клич футуриста:
були б люди -
Мистецтво додасться.
В рядах футуристів порожньо.
Футуристів вік - заклик.
Порубані, як капуста,
ми воєн,
революцій призи.
Але ми
НЕ кличемо обивателів труни.
У п'яній,
в кривавому пунші,
землі -
дивіться! -
набухає утроба.
Рядами виходять юнаки.
Ідіть!
Під ноги -
топчіть ними -
ми
кинемо
себе і свої творіння.
Ми смерть кличемо рожденья в ім'я.
В ім'я бігу,
хлопець,
реянья.
коли ж
прорвемося крізь застави,
і свято буде за болем бою, -
ми
усі прикраси
розставити змусимо -
любите будь!