Я сам віршів не складаю

Я сам віршів не складаю -
Вони приходять мені ззовні:
Під ранок, опівночі, і взагалі.
Стукають у двері - я їх впускаю.
Але сам віршів не складаю -
Вони живуть на горищі.

Вони летять по мостовим -
Їх небо зірками пестить, -
Але це зовсім не бентежить
Їх листопадом золотим.
Вони летять по мостовим -
Їх вітер, жадібно, збирає.

Пакує в сумки хмар
З налитими дощем щоками;
І в луна, повне струмками,
І в халяви чобіт -
З місячних замшевих рогів,
Що вічно носить за плечима.

В кишені, ніби дуже потрібний,
Він збирає кожен звук:
І каблучків грайливий стукіт,
І сміх, і плач, і виття натужний.
І, як дитина неслухняний,
Все це - втратить раптом.

Потім упреться в небеса -
Там таємниця: мудра, сива,
Як хода вічності, жива
І трепетна, як роса.
Там все ясно. Але тінь гріха
Уже крадеться, вичікуючи.

І там за пазуху свою,
У горнило бур, дощів, хуртовин, -
Покладе він оркестр хвилювань,
І всю іншу гармидер.
І поспішить. щоб вранці
Розвісити все на гілках ялин.

А мені лише тільки залишається
За ним тихенько йти,
Підглядати. І по шляху
Все збирати, що вдається.
Як часто? Це як доведеться!
І що можливо віднести.

Я сам віршів не складаю -
Вони приходять мені ззовні:
Потім сидять на стелі
І все чогось вичікують.
Те люстру луною розгойдають,
Те заскриплять в олівці.
Вони розкидані всюди!
А я їх - тільки збираю.