Шарф, як подих вітру (анатолій Дашкевич 2)

Листи приносять нам різне. Але більшість з них - це просто суєта-суєт, просто текучка якихось справ, що представляють колупання в турботах, що накопичуються в висить за нашою спиною рюкзаку, який не скинеш, хоча в ньому повно умовностей і безбарвних обридлих формальностей нашого буття. Але є листи, як тривожний звук ріжка - раптом, несподівано прозвучало і виділився з шелесту листя молодої гаї, розтривоженої ранковим, ще напівсонним вітерцем. Такий лист я отримав вчора.
Переглядав пошту, і в одному з постів раптом промайнуло знайоме жіноче ім'я ... і щось здригнулося всередині. У нашому віці в іменах з'являється якась містика. Може бути, тому, що ці імена частинки нашого життя, є якийсь зв'язок з тим, що йде і розчиняється. Тим, де ми присутні і також розчиняємося, стаємо силуетом, розмовою, якимось місцем з нахилом каштаном або кімнатою, де щось станеться, дотиком або чимось набагато більшим, від чого і здригається щось всередині.
На жаль, таких імен стає все менше. Час - чистильник і наш оберіг. Воно прибирає непотрібне, щоб не турбувати нас другорядним, що не обрамленим світлом, який підігріває наші початківці остигати душі. А від рядків листа, який я Новомосковскл, струменіло тепло.
Про ці своїх роздумах я написав їй - пальці самі бігли по клавішах. І відразу ж отримав відповідь: «Ти пам'ятаєш« Солярис »? - питала вона, - Шарф, який залишився від дружини головного героя? Шарф, як подих вітру. Мені часто згадується ця картинка. Це до того, про що ти пишеш .... Тільки сумний шарфик і у тебе між рядків ».
Вона має рацію: напевно, сумний. Але це була не обтяжує смуток - вона народилася від спогади, в якому було багато світла і нагадування про те, скільки безцінного і піднесеного у вихідних до горизонту слідах наших життів. І знову теплота від ще кількох рядків її відповіді: «Я тебе люблю. І йде мозаїку, на тлі якої ми летіли по життю ».
Я знаю, це її «Я тебе люблю» - не про плотське кохання. Це набагато вище і глибше. Це про настрої, про політ почуття. Нам треба іноді вимовляти ці слова, бо інакше ми так і залишимося просто человечик з тим рюкзаком за спиною, і не буде шарфа, як подиху вітерця.
Ми дуже рідко листуємося з нею. І завжди несподівано. Напевно, там, всередині нас, раптом з'являється ця дозволяє нам злетіти потреба, що дозволяє сказати, згадати, доторкнутися.
Листи бувають різні