Чому ці птахи на північ летять

Хлопчаки ---- Мандрівники ----- Поети ---- Цей вірш я присвятила Денису Коротаєва, моєму другові, одному з кращих поетовУкаіни, лауреату премії імені Єсеніна, талановитому математику і просто яскравого, дотепного, життєлюбному. хлопчиську. З діагнозом - манія досконалості. Зовсім як у Олега Даля. А просто він був. нашим сонечком. Поруч з ним завжди піднімався настрій. У будь-яких метеоумовах. Минулого літа. немає, треба писати далі. він загинув на шосе в автокатастрофі. Йому ледь встигло виповнитися 36 років. Це - останнє, що я встигла йому прочитати. - Ну, добре ще, що не все - пафосно, - посміхнувся Денис. Стіг був, батько рідний. Другий раз я Новомосковскла йому цей вірш. біля могили. А коли відспівали, після тижня проливних дощів раптом виглянуло сонце і промінь впав на труну. Господи, страшно то як було і дивно. Але якщо бути до кінця чесною, то написано це римовані лист за півроку до того, що сталося. Або трохи раніше. Один з листів Страннику, про який - "Стоячи на краю землі". - послання в маленьку країну на краю Атлантичної безодні. Так що - одне - але з подвійним присвятою. і обидва вони - птахи. І знову Даль, "Земля Санникова". і питання: - Якщо там немає землі, куди ж летять ці птахи? І Висоцький - знову не дожив своє, знову. Бачите як воно у нас тут. і з тим же питанням: - Чому ці птахи на Північ летять?

Чому ці птахи на Північ летять? У мандаринових гаях ліловий захід. Океанський прибій навіває їм сни. Чому ж ці птахи на північ летять? Що їм треба в снігах неосяжної країни? Де стріляють на зльоті. Де рубають з плеча. Де не вірять святим. Де пророків стратять. І не кожній дано долетіти до землі. Чому ж ці птахи на північ летять? Чому, лише навесні заворушиться лід, затріщить, покачнув чверть суші земної, Юних птахів ватажки направляють в політ, Незміцнілі душі звуть за собою. Їм летіти сотні верст на такій висоті, Де розріджене повітря смертельний і чистий. І останньою молитвою стане для тих, Хто загине, родичів клекіт і свист. І не знаючи законів людських і національних кордонів, По тому лише, як сильно він легкі рве, Повітря з присмаком крові, п'янкий всіх птахів, Їм підкаже, куди направляти свій політ. І коли схудлий, поранених птахів поріділі зграю ватажок перечитає, В гордій красі сухих обпалених очниць Він уже своїх колишніх пташенят не знайде. Ну а в цьому краю льодових вітрів І поранених душ виживають лише ті, Хто дихати гірким присмаком крові готовий На смертельно небезпечною для птахів висоті.

Країна, де майже завжди сніг. здається, це сказав Набоков. Особливо зараз, коли холод виживання не залежить від метеоумов і зміни тисячоліть. Депресія стали нормою життя. Чи не кожен другий. А кожен. Її. Підданий. І агресія. Років 10-12 тому якось навесні в австрійському маленькому курортному містечку я відчула те, що ніколи раніше не відчувала вУкаіни - спокій. В іншій своїй відрядженні, в Англію, було дивне відчуття - вранці перед раюботой - включаю телевізор, CNN - вести ізУкаіни, рис, пора додому, там хрін знає що. Це був 93-й рік.

Всі питання і пропозиції по роботі сервера надсилайте Петріенко Павлу.

Це наша кнопка