Чого втупився (олег лиговский)

Від кладовища віє моторошної заспокоєністю. Вітер перелітає від крони до крони погойдуються в скорботних поклонах дерев. Вітер і тиша. Та тиша, якої не заважає ні скрип хвірток на іржавих петлях старих огорож, ні шум падаючих сухих гілок, ні ляскання крил і Гарканов цвинтарних ворон. Від цієї тиші хочеться спати, підставивши щоку під м'який, заплутався між дерев вітер. Але крапля води, впавши за воріт, ежит шкіру гусячої шорсткістю. І сон пропадає. Пора йти. Від спокою - до життя. Але частинка її, живий твоєї, вже залишилася тут, в тому сні, притулилася десь за каменем, чекаючи приходу всього і зовсім.
- Чого витріщився? - чути крик з дитинства.
Тітка, з рушником через плече, тазиком вперехват. Дебелий, оголюються при ходьбі майже до самого-самого, стегном з безліччю дрібних, червонувато-синіх, що не псують загальної картини, прожилок. Ні товста, ні худа, без віку, але що подобається чоловікам за жіноче. Вона устало- весела. Зачіпає мене, відчуваючи йдуть роки, мою непереможну молодість, свою перевагу і скороминущу влада. Влада жіночого запаху, жіночої сили і досвідченості. У мене все попереду, і вона це знає, трохи заздрить і сердиться трохи: чи то на себе, то чи на життя взагалі.
- Чого витріщився?
Дядько, прокурений, з коричневим особою шабашника. Беломориною, приклеєною до нижньої губи, здавалося навіки і, в найнесподіваніший момент киданої иль в кут рота, иль геть плювком, в сторону, метра на два.
Міцний сорокот, а то і за ці гроші. Такі тримають бога за яйця, а землю - за груди. Але часто їх життя йде на війну, розруху, скнарість, сварливу дружину і хворих дітей. Руки дядьки, як коріння, - темні. Шорсткі. Ціпки, граючи крутять інструмент, приладжуючи хазяйське. Вночі ці руки нишпорять по стегнах тітки.
Воріт Дядькін сорочки розстебнутий. Через отвір видно пласкі груди, обтягнута ременями сухих м'язів. Шкіра тіла трохи світліше особи і покрита вологою. Від дядьки тягне чоловічим і неприємним. Він відчуває мою неприязнь і нервує, коли тітка проходить повз. Він пестить її внутрішньо і не проти прихопити її на зворотному шляху, але соромиться мене, тому більше нервує і, бачачи її увагу до мене, ревнує.
Вночі, м'яко бажаючи помститися за денні незручності, борошна ревнощів і інші неспокійні почуття, дядько притискається до тітки всім тілом, немов хоче її втиснути в себе. Та відповідає томної докором, йойкає і затихає. Дядько відсторонюється, скоріше вгадує, ніж бачить її всю; вони згадують день, раптом думають одне і теж. Їм обом трошки соромно мого погляду і їх ранкове: «Чого втупився ?!» - звідти, з ночі. Ночі, де місяць, лякаючи коханців, витріщається сонно, ллє світло крізь щілини, викликаючи мани, збуджуючи і бентежачи. Але незабаром і місяць втомлюється, позіхає і закочується під ковдру хмаринок. Мій привид, що виник між дядьком і тіткою, зникає. І ніч все-таки їх. Вони шепочуть один одному щось, тихенько сміються. Шепіт їх все незв'язно і незв'язно. Вони забуваються і люблять.
«Чого втупився ?!» - не чую я бурчання морговского санітара. Він довго возиться з моїми неслухняними століттями, нарешті їх закриває і, здається, все.
... І не всі. «Чого втупився ?!» Зажівшіеся дід з бабою, йдучи з похорону по сусідству, спотикаються у моїй огорожі і, вдивляючись у фотографію, згадують свої почуття і мене. І «Чого втупився ?!» їх одночасне, з докором безвиході, турбує мій спокій.